狼藉。
“赢是赢了。”
陈寻叹了口气。
“但这大唐的气数……也被这一仗给打折了。”
他没有去参加李亨（唐肃宗）的庆功宴。
他独自一人来到了城南的一座破庙里。
那里住着一个穷困潦倒的中年人。
杜甫。
这位诗圣在战乱中和家人走散了，被叛军抓过，逃出来后一直流落在长安街头。他穿着一件破烂的麻布衣，头发花白，正在给一群孩子分发他讨来的烂菜叶。
“子美。”
陈寻走了过去。
杜甫抬起头。
当他看到那个依然一身白衣、背着药箱的陈寻时，那双浑浊的眼睛里瞬间涌出了泪水。
“先生！！”
杜甫扑过来，紧紧抓住陈寻的手。
“国破山河在，城春草木深。”
杜甫念出了那句流传千古的诗。
“感时花溅泪，恨别鸟惊心。”
“先生……这长安虽然收复了，但这人心……还能收得回来吗？”
“收不回来了。”
陈寻从药箱里拿出一袋米，放在杜甫面前。
“盛世的梦醒了。接下来的日子，是苦日子。”
“子美啊。”
陈寻看着这个心怀天下的诗人。
“李白还在江上捞月亮，王维还在山里敲木鱼。”
“只有你。”
“只有你肯睁开眼睛，去看看这血淋淋的现实。”
“把它们写下来吧。”
“这大唐的痛，这百姓的苦，需要有人替他们……哭出声来。”
杜甫擦了擦眼泪。
他拿起笔，在那张皱皱巴巴的纸上，写下了三个字：
《三吏》。
《三别》。
那是大唐盛世最后的挽歌。
也是这个民族在苦难中，发出的最真实、最沉重的呐喊。
陈寻走出破庙。
他看着天空中那一轮残月。
安史之乱虽然平了，但这乱世的根子还没拔。
藩镇割据。宦官专权。
这些毒瘤正在暗处滋生。
“好戏还没完。”
陈寻摸了摸怀里的铁指环。
“接下来。”
“该轮到那个叫‘两税法’的东西……上场救命了。”