子住，哪怕我这间茅屋破了，哪怕我冻死在这里，我也心满意足！！
这是何等的胸襟？！
这是何等的气魄？！
陈寻站起身。
他对着这个衣衫褴褛的老人，深深地鞠了一躬。
“诗圣。”
陈寻在心里默念着这两个字。
“李白是盛唐的酒，你是中唐的血。”
“这大唐虽然烂了，但只要有你这根脊梁骨在，这华夏的魂……就断不了。”
第二天。
雨停了。
陈寻没有用仙法变出一座大宅子。
他脱下白袍，卷起袖子，像个普通的木匠一样，爬上了屋顶。
他帮杜甫修好了茅屋。用最结实的木头，最厚的茅草。
“子美。”
陈寻拍了拍手上的泥。
“房子修好了。日子还得过。”
他留下了所有的钱，那是他身上仅剩的盘缠。
“好好活着。”
陈寻看着杜甫。
“替李白，替这天下受苦的百姓……多写几首诗。”
“他们虽然死了，但在你的诗里，他们能活下去。”
杜甫紧紧握着陈寻的手，千言万语化作一声长叹。
“先生……保重。”
陈寻走了。
他离开了成都，离开了那座简陋却伟大的草堂。
他要去北方。
去那个叫灵州的地方。
因为那里有一个老人，正在独自支撑着大唐最后的天空。
郭子仪。
“文有杜甫，武有郭子仪。”
陈寻走在蜀道上，看着天边的残阳。
“这残破的大唐……全靠这两个老头子撑着了。”
“回纥人要来了。”
“郭令公（郭子仪）的那场‘单骑退敌’的大戏……”
“也该开场了。”