就问什么。沈砚之偏偏就吃他这一套——他带兵有一个很特别的习惯：他不喜欢在他面前只会点头的兵。他说点头点多了，脊梁骨就弯了。
“你打过枪没有？”沈砚之问。
“打过。”
“枪的准星和表尺，差一毫米，子弹就偏到天边去了。一毫米——就是半颗米粒的大小。战场上决定生死的，往往不是大刀阔斧的排兵布阵，而是这些看起来小得不能再小的东西。扣子钉歪了，战场上动作大一点，扣子崩了，衣服敞着口，风灌进来，人就冻僵了。冻僵了就拿不稳枪，拿不稳枪就打不中敌人，打不中敌人就被敌人打中。你告诉我，扣子和命，哪一个是大事，哪一个是小事？”
程振邦被问住了。他低头看了看自己军装上的扣子——最上面那颗摇摇欲坠地挂了三根线头，是他早上起床时胡乱拽上的。他红了脸，站起来就要走，被沈砚之叫住了。
“坐下。”沈砚之从桌上的针线盒里拿出一颗铜扣，抛给他，“今晚没什么事，我教你缝。”
那颗铜扣躺在程振邦的掌心里，沉甸甸的，带着刚从炉火里取出来的余温。扣子正面铸着一圈麦穗纹，正中是一颗五角星，做工粗糙，麦穗的纹路有些模糊，星星的五个角也不完全对称。但它的重量是实实在在的——比制式军装上的铁扣子重了将近一倍。
“这扣子怎么这么沉？”程振邦掂了掂。
“因为我铸的时候多放了一样东西。”
“什么东西？”
沈砚之放下手里的针线，从抽屉里拿出一个布袋，解开绳子，倒出几样东西在桌上。煤油灯的光照在那些东西上面，反射出幽幽的黄铜光泽——是一堆铜钱，有光绪通宝，有宣统通宝，还有几枚外国铜币，看起来是历次战役中从俘虏身上搜出来的。每枚铜钱都被仔细擦过，上面没有铜锈也没有血渍，干干净净的，像是在博物馆的展柜里放了很久的文物。
“这些是跟了我最久的兵留下来的。”沈砚之的声音忽然变得很轻，轻到程振邦必须屏住呼吸才能听清，“每一个阵亡的弟兄，我都会从他口袋里拿出一枚铜钱，串在这个布袋里。铸扣子的时候，我把铜钱熔了，铸进扣子里。所以全军每个人军装上钉的那七颗扣子，不是我的扣子。是那些没能活到今天的人，换一种方式继续穿着这身军装。”
程振邦愣住了。他的手指不自觉地攥紧了掌心里那颗铜扣
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