民国六年，腊月初八。
四川泸州，忠山之上的忠烈祠前，积雪压断了枯枝，发出一声沉闷的脆响。雪粒子被北风卷着，像无数细小的冰刀，刮过阵地上那些尚未掩埋的尸体僵硬的军服。血，早已在低温下凝固成黑褐色的坚冰，又被新雪覆盖，只留下一团团暗沉的污渍。
沈砚之站在祠堂残破的门槛内，隔着飘摇的雪幕，望向北面蜿蜒的山道。他的肩头积了薄薄一层雪，军大衣的领口磨得发毛，露出里面灰白的毡绒。三天了，北洋军张敬尧部的攻势如潮水般一波未平一波又起，护国军的防线就像狂风中的蛛网，摇摇欲坠。
“总司令，正面三营阵地又丢了。”参谋长程振邦掀开棉布帘子走进来，眉毛胡须上都挂着白霜，声音像是含着冰碴，“二团团长阵亡，三营营长带着最后的几十个弟兄堵在隘口，怕是撑不过今天。”
沈砚之没有回头。他手里捏着一封刚译出的电报，纸张边缘已经被汗水浸软。这是唐继尧从昆明发来的，不是增援，而是催促进军，指责他“畏葸不前，致误戎机”。
“继尧这是要把我们当成填沟壑的土石。”沈砚之终于开口，声音嘶哑，像是砂纸磨过桌面，“他想要泸州城，可以。但得用我川南子弟的血去换。”
“那我们……”程振邦拳头攥得咯咯响，“撤？”
“撤？”沈砚之转过身，双眼布满血丝，却亮得骇人，“往哪儿撤？身后就是纳溪，是永宁，是滇黔边境的万千百姓。我们一撤，张敬尧的北洋军就会像蝗虫一样扑过去。护国？护的什么国！”
他猛地将电报拍在桌上，震得油灯灯火乱晃。
祠堂外突然传来一阵喧嚣。不是枪声，是人声。哭喊声，咒骂声，还有伤兵痛苦的**。
沈砚之抓起桌上的驳壳枪，大步流星走出祠堂。程振邦紧随其后。
祠堂外的空地上，几十个轻伤员正围着一辆粮车推搡。押粮的军官挥舞着鞭子，厉声呵斥：“别抢！这是总部直属营的口粮！你们这群残兵败将，饿死活该！”
一个断了左臂的士兵扑上去，死死抱住军官的马腿：“长官……给口吃的吧……兄弟们三天没进食了……还要守阵地啊……”
“滚开！”军官一鞭子抽在他脸上，顿时皮开肉绽。
沈砚之几步冲过去，一把攥住军官挥鞭的手腕。那军官疼得大叫，鞭子脱手落地。
“你他妈是谁……”军官刚要破口
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