风站在窗边，看着海面。
“那就换个方式。”他说。
......
沃罗诺夫回到轮敦之后，没回家。
他在切尔西有一处安全屋，藏在一条安静的巷子里。三层小楼，红砖墙，窗户刷着白漆，没有门牌，跟周围的房子长得一模一样。
他打开门，进去，把所有窗帘拉上。
屋里很暗。他坐在客厅的沙发上，没开灯。
坐了很久。
脑子里一直在转那个画面，游艇，那个男人，那张脸。
邮差。
死了十三天的人，站在他面前。
还有那些雇佣兵。十二个人，全副武装，三分钟不到，全没了。四个保镖，半分钟不到全死了。
沃罗诺夫的手在发抖。
他看了看自己的右手。指甲盖底下还淤着血，紫黑色的，一碰就疼。
那个男人用刀撬他的时候，脸上一点表情都没有。像是在撬一个罐头。
他左手掏出手机，拨了一个号码。
响了三声，通了。
“喂。”
那边是个男人的声音，很平静。
“是我。”沃罗诺夫的声音压得很低，低到几乎是在耳语，“出事了。”
电话那头沉默了几秒。
“什么事？”
“那艘游艇上，有人来了。不是普通的人。”
“谁？”
“邮差。”
电话那头又沉默了几秒。比刚才更长。
“邮差死了。”
“我知道。”沃罗诺夫说，“但我看见他了。那张脸，那个声音，错不了。”
“你确定？”
“我确定。”
沃罗诺夫没说自己被撬了指甲。他不敢说。
“……你说了？”
“我没说。”沃罗诺夫说，“但他知道我背后的人。他知道是你。”
电话那头传来一声很轻的叹息。
“行了。这件事你不用管了。离开轮敦，越远越好。”
“去哪儿？”
“随便。别让人找到。”
电话挂了。
沃罗诺夫握着手机，坐在黑暗里，听着自己的心跳。
咚。咚。咚。
很响。
他忽然有点后悔。
后悔当初接了这单活。