晏崎川吃得不多，大部分时间都在剥虾，然后把虾肉放到她碗里，动作机械而专注，像是在完成某种仪式。
吃到一半，她放下筷子。
“晏崎川。”
“嗯？”
“你……”她犹豫了一下，还是问出了口，“是不是有什么事瞒着我？”
晏崎川剥虾的手停住。
他抬起头，看着她。
包间里很安静，只有吊扇转动的声音，和窗外隐约传来的街声。
远处有商贩的叫卖，有孩子的嬉笑，有自行车铃铛的叮当声，这些声音像是隔着一层玻璃，模糊而遥远。
“没有。”他说，声音很平静。
“撒谎。”顾溦盯着他的眼睛，“我看得出来，你今天不对劲。”
晏崎川沉默了几秒，放下手里的虾，抽了张纸巾擦手。
纸巾在他手里被捏得皱成一团，但他动作很慢，像是在拖延时间。
“顾溦。”他叫她的名字，声音很低，像是从胸腔里挤出来的，“有些事，不知道比知道好。”
“我不想被蒙在鼓里。”顾溦说，声音有些急，“我不想你一个人扛着所有事，我不想……每次都是事后才知道你经历了什么。”
晏崎川看着她，眼神复杂。
许久，他才开口：“这次出门，是去办点事。”
“什么事？”
“工作上的事。”
“危险吗？”
晏崎川没回答。
但他的沉默，就是答案。
顾溦的心沉了下去，像是被一块巨石压着，喘不过气。
她想起那个追悼会，想起那个五岁的小女孩仰着脸问“爸爸什么时候回来”，想起那个女人空洞的眼睛，想起灵堂里白色的花圈和沉重的香烛味。
“晏崎川。”她的声音有些抖，像是随时会碎掉，“你一定要回来。”
晏崎川看着她，看着她泛红的眼圈，看着她紧抿的嘴唇，看着她眼睛里涌动的担忧和恐惧。
那种恐惧，不是怕他离开，而是怕他再也回不来。
他心里某个地方，狠狠地疼了一下，像是被什么东西刺穿了。
“我会回来。”他说，声音很轻，每个字都很坚定，“我答应你的事，从来没有食言过。”
顾溦没说话，只是看着他，眼睛一眨不眨，像是要把他刻进心里，刻进骨头里，刻进每一个细胞里。
窗外的阳光渐渐西斜，光柱在桌面上移动，从碗边移到桌角。
吃完干锅，下午三点。
两人走出店门时，阳光正好，老
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