“达瓦萨里呢？出来走两步？”
“林风：场上见。达瓦萨里：瑟瑟发抖。”
“理性讨论，达瓦萨里这句话是不是给自己挖坑？”
“管他挖不挖坑，明天球场上干翻他们！”
也有人阴阳怪气：
“话放出去了，输了怎么办？”
“输了就是笑话。”
“林风什么时候输过？”
“……”
吵得不可开交。
但所有人都盯着同一个时间。
明天。
八强战。
场上见。
……
比赛日。
华夏队的更衣室里，安静得能听见自己的心跳。
没有人说话。
林风坐在角落，低头绑鞋带。
他绑得很慢，一圈一圈，绕紧，再绕紧。
左手腕上那个深蓝色的护腕已经洗得发白，但他还是戴着。
江川在旁边喝水，一口一口，咽下去的声音都听得见。
杜威靠着柜子，闭着眼，不知道在想什么。
李源坐在凳子上，双手攥着球裤，指节泛白。
墙上挂着战术板，李钢画完最后一笔，放下笔。
他看着眼前这二十几个人。
“知道今天什么日子吗？”
没人回答。
“八强战。”李钢说道，“赢了，杀进四强。输了，回家。”
他顿了顿。
“外面那些人说什么，你们都知道。说我们不行，说我们靠运气，说林风不适应亚洲足球。”
他走到林风面前，停下来。
“林风。”
林风抬起头。
李钢用力拍了拍他的肩膀。
“加油。让他们看看，什么叫华夏足球。”