蓝色的训练背心，在一个年轻教练的带领下做着基础的有球练习。
孩子们的喊叫声和皮球撞击地面的声音混合在一起，在午后的阳光中飘荡。
他看了几分钟，然后推开铁门走了进去。
操场边上的树荫里，放着一把老旧的藤椅。
藤椅上坐着一个人，头发全白了，在阳光下白得有些刺眼。
他穿着一件洗得发白的蓝色运动服，手里拿着一把蒲扇，慢慢地摇着。
他的目光落在操场上那群孩子身上，偶尔会喊一嗓子，纠正某个孩子的动作。
林风走过去，站在藤椅旁边。
老人感觉到了有人靠近，慢慢转过头来。
他的眼睛有些浑浊了，但当他看清站在面前的人时，那双眼睛忽然亮了起来，像一盏被重新点亮的灯。
“小林？”
林风摘下棒球帽，蹲下身来，让自己的视线跟老人平齐。
“杨指导，是我，我回来了。”
杨建平盯着他看了好几秒钟，然后伸出右手，握住了林风的手。
老人的手很瘦，骨节分明，掌心粗糙得像砂纸，但握力依然不小。
“真的是你啊！能再见到你真是太好了！”杨建平的声音有些沙哑，但每个字都清清楚楚，“我在电视上看你的比赛，每一场都看。”
林风张了张嘴，想说点什么，但喉咙里像堵了一团棉花。
他低下头，看着老人那只布满老年斑和老茧的手。
想起了十几年前，就是这双手，在训练结束后帮他按压抽筋的小腿。
就是这双手，在他想放弃的时候拍着他的肩膀说“再坚持一下”。
就是这双手，在他离开体校去英吉利的那天，塞给他一个信封，里面是五百块钱和一封信。
信上写着：“去了那边，好好踢。踢不出来也没关系，回来，我这儿永远有你一个位置。”
林风没有哭，他很少哭。
但此刻他的眼眶有些发热。
他弯下腰，伸出手臂，抱住了老人。
杨建平的身体僵硬了一下，然后慢慢地放松下来。
老人没有说话，只是抬起那只粗糙的手，轻轻拍了拍林风的后背。
操场上孩子们的训练还在继续，皮球撞击地面的声音在空气中回荡。
午后的阳光穿过老樟树的枝叶，在两个人身上投下斑驳的光影。
“我看到你那个进球了。”杨建平的声音从他耳边传来，“就是对克鲁那个。我录下来了，反复看了好多遍。
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