中静悄悄的。他走在回自己帐篷的路上，脚步声在空旷的校场上显得格外清晰。
忽然，他停住脚。
前面不远处，一个人影坐在帐篷边的木墩上，正抬头看星星。听见脚步声，那人转过头来。
是祖约。
“叔父？”祖昭走过去，“您还没歇息？”
祖约没有答，拍了拍身边的木墩，示意他坐下。
祖昭依言坐下，顺着祖约的目光看向夜空。今夜云薄，星河隐约，京口的春夜还带着江水的潮气。
“昭儿。”祖约开口，声音比平日低沉，“你父亲那封遗信，你看了？”
祖昭心头一动。他贴身藏着那封信，从未在人前取出过。
“弟子看了。”
祖约沉默片刻，忽然道：“那信是我留给温峤抄录的。”
祖昭转头看向他。
“你父亲当初握着我的手，说元子吾弟，昭儿莫要从军，读书明理足矣。”祖约的声音很轻，像是怕惊动什么，“我当时应了。可你四岁，懂什么？等你长大，若自己愿意从军，那不是我违背兄长遗命，是你自己的选择。”
他顿了顿：“我把信留了四年。温峤来合肥时，我拿出来给他抄了一份。我想……若你将来真有从军之志，总该知道父亲对你说过什么。”
祖昭听着，没有插话。
“可我又怕。”祖约苦笑，“怕你看了信，真听你父亲的话，不入行伍。怕你学了兵法，心里却记着父亲不让你从军，两下撕扯。”
他转头看向祖昭，眼神里有藏不住的愧疚：“昭儿，叔父是不是做得不对？”
祖昭望着这个四十五岁的中年武将，忽然想起三年前合肥初见时，祖约还留着长须，意气风发，说要收复雍丘为兄长报仇。三年过去，须发间添了灰白，眉宇间添了沉郁。
那是战败的烙印，是岁月磨砺的痕迹。
“叔父。”祖昭轻声道，“侄儿从未怨过您。”
祖约眼眶忽然红了。
他没有说话，只是伸手在祖昭发顶重重按了一下。那手掌粗糙温热，与韩潜如出一辙。
师徒，叔侄，父子。
这支队伍里的情分，从来不是血亲二字能说尽。
三日后，鸡笼山。
春日的钟山余脉，草木初发。山脚下的茶寮简陋，只有三五张木桌，几个过路脚夫在歇脚。
祖昭换了身寻常布衣，与冯堡主一前一后进了茶寮。
那人已坐在最里侧的桌边。
仍是那日拦车的文士，青衫儒冠，面白无须。见祖昭进来，他微微颔首，做了个请坐
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