本就没有出口。
巷外风卷着灰吹进来，掀了掀陈长安肩头的残旗。那旗子破得厉害，边角都烧焦了，可还在飘。他低头看了眼自己的手，指节有些发白，是因为握得太久？还是因为伤还没好？
他没管。
片刻后，他微微侧头，对身后的弟子点了点头。
三人立刻上前一步，两左一右，将严蒿围在中间。一人伸手，轻轻但不容抗拒地按住他肩膀。严蒿没反抗，也没挣扎，任由他们控制住自己。他眼神空了，像一口枯井。
陈长安最后看了他一眼。
没轻蔑，没快意，甚至连恨都没有。只有一种近乎冷漠的确认——确认这个人，确实已经被拦下了。
他转身，走回巷口。
月光照在他背上，青布袍子下摆沾了灰，肩头那面残旗还在飘。他没回头，脚步稳定，一步步走出巷子。身后，三名弟子押着严蒿，默默跟上。没人说话，只有靴底碾过碎砖的声音，一声接一声，像在记账。
巷口外，是尚未熄灭的火场。焦木冒着余烟，远处传来孩童的笑声。有人在分米粮，有人在写新告示。一切都在动，都在变。而这条暗道，像被遗忘的角落，静得可怕。
陈长安停在巷口外三步远的地方，站定。
他没走远，也没下令押送。他就这么站着，背对着巷内，面朝外头那片混乱又有序的城街。手仍轻按在剑柄上，姿势没变。
严蒿被押到巷口，停住。
他抬起头，看见外面的世界——火光映着笑脸，百姓在庆祝，没人看这边一眼。他曾经掌控的朝廷，他亲手推上去的皇帝，现在都成了过去的事。而他自己，站在这里，像一具还没入土的尸。
他忽然想笑。
可笑不出来。
风从巷口灌进来，吹得他头发乱飞。他看着陈长安的背影，忽然意识到一件事：这个人从没想当皇帝，可他已经比皇帝更像皇帝了。
因为他让所有人，包括自己，在他面前，都成了可以被定价的东西。
巷外，有人敲了三下铜锣，声音清亮。
陈长安依旧不动。
手握紧了腰间的竹哨。