枯叶打着旋儿，落在戏台基座上。
陈长安低头看了一眼，伸手拂去。
他的手指微动，像是在按某个看不见的按钮。
但他什么也没做。
此刻最好的操盘，就是什么都不做。
让市场自己燃烧。
让恐惧自己繁殖。
让那些原本不敢想的人，一点点滑向“也许真会倒”的念头。
街角，一个孩子拉着母亲的手问：“娘，皇帝会不会真的没了？”
女人搂紧孩子，低声说：“别问，听见了也要装没听见。”
可她的脚步，却不由自主地转向了赌档的方向。
陈长安站在原地，目光扫过沸腾的人群。
他们的脸上有愤怒，有恐惧，也有那么一丝隐秘的期待。
像极了当年他全家被灭那晚，河面上漂着的灯笼——明明是葬礼，却透着一股要变天的味道。
他抬起手，轻轻按了按腰间的竹哨。
不是要吹响它。
只是确认它还在。
就像确认，这场局，还在他手里。
夕阳沉入屋檐，余光洒在城墙上。
一条街外，赌档的伙计正爬上梯子，把木牌上的赔率又改了一次。
旧漆未干，新字已上：**皇帝倒台，一赔十点五**。
底下围满了人，有的交钱，有的记录，有的只是站着看。
没人说话，但空气里全是声音。
陈长安站在戏台残基上，衣袍微扬。
他的影子被拉得很长，一直延伸到街心。
像一根钉子，扎进了这座城的脉搏里。