抬起手，不是下令，而是摸了下自己的脖子。他的喉结上下滑动了一下，咽了口唾沫。
阳光照下来，晒得人脸发烫。
陈长安眯了下眼。风里有股味，混着血腥和马粪的臊，还有点草灰气。他记得这味道——十年前西市口起火那天，也是这个味。那天他背着姐姐往河边跑，路上摔了一跤，手掌按进烧焦的茅草堆里，烫得钻心。
现在这味又来了。
他低头看了眼剑鞘。缺口还在，去年冬天砍冰河时磕的。那时候水下有暗流，吸人腿，他一刀劈下去，整条河都颤。
今天这一剑，比那一刀快。
他右手松开剑柄，换左手扶着鞍桥。动作有点迟缓，右肋牵着疼，呼吸顿了一下。但他没皱眉，也没喘粗气，就那么坐着，像什么事都没发生。
敌军阵营里，有个人把刀插进了地里。
不是扔，是慢慢弯腰，把刀尖朝下杵进土里，然后直起身，站着不动了。旁边那人看了他一眼，也没说话。
陈长安抬起手，不是拔剑，也不是挥手，就是把手举到半空，停住。风吹得袖子鼓起来，像一面小旗。
没人知道他要干什么。
他自己可能也不知道。
但他就这么举着，手在抖，幅度很小，几乎看不出来。只有他自己感觉到——那股潮水退了，力气跟着下去了，留在体内的是一阵空荡荡的虚。
他咬了下后槽牙。
舌尖抵着上颚，铁锈味更浓了。
远处传来一声马嘶，很远，可能是后军的。接着是另一声，短促，像是受惊。前线没人动，没人喊，没人撤。他们就那么站着，看着中间那具无头尸，看着那颗埋在土里的头，看着那个骑在老马上的人。
陈长安放下手。
动作很慢，像是怕惊扰什么。他低头看了眼敌将掉落的长戟。戟尖朝天，插在土里，微微晃。他忽然想起一句话，谁说的记不清了，好像是个老兵：“杀一个将军，不如让他死得难看。”
这一剑，够难看的。
他轻轻抖了下缰绳。
老马转身，不是回阵，而是沿着原路往回走。三步、五步、十步……他始终没有回头。披风被风吹得展开，上面沾的血点已经变暗，一块块嵌在布纹里。
身后，敌将的尸体还坐在马上。
马开始打转，一圈，两圈……忽然前腿一软，跪了下去。尸身歪倒，砸进尘土，发出沉闷的响。
陈长安听见了。
但他没停。