那么搁着。
“它在这儿。”他声音干涩，“你要，拿走就是。”
陈长安没伸手。
他看着那盒子，看了两秒，然后抬起眼，盯着曹鼎。
“打开。”
曹鼎手指抖了一下。
他低头，慢慢解开铜扣，掀开盒盖。一枚白玉玺静静躺在红绸上，印文朝上——“受命于天，既寿永昌”。
烛光落在上面，玉质温润，却透着一股死气。
陈长安没碰它。他只看了一眼，便移开视线，落在曹鼎脸上。
“你知道为什么我能走到今天？”他声音平静，“因为我从不赌人心会不会变。我只看数据，看行动，看选择。”
他顿了顿。
“你现在交出它，不是因为你忠，是因为你知道，再留下去，只会死得更难看。”
曹鼎闭上眼，没反驳。
陈长安转身，手按上门栓，准备离开。
“这枚玺，我会收走。”他背对着曹鼎，“但你今晚的选择，我会记着——不是记你的好，是记你终于懂了什么叫‘该放的时候，就得放手’。”
门拉开一条缝，夜风涌进来，吹得烛火猛地一偏。
曹鼎站在原地，手还搭在锦盒边上，没动。
陈长安跨出门槛，回身关门。
咔哒。
屋里只剩他一个人，和案上那枚不再发光的玉玺。
他没立刻走。他站在门外，听着里面的动静。
没有脚步，没有翻找，没有试图藏匿的响动。
只有一声极轻的叹息，像一根线断了。
他转身，沿着回廊往西偏殿走去。月光斜照，铺在青石板上，像一层薄霜。
风又起了。
他走得很稳，袍角在身后轻轻摆动。