有点凉。
他皱了下眉，手顺势滑到她脖颈处，隔着衣领试了试温度。还好，没发烧。但他还是解下自己那件破得不成样的外袍，绕过她肩头，勉强裹住她单薄的身子。
“穿这么少，就敢往外跑？”他低声问，语气没什么起伏，听不出责备，倒像是随口一提。
苏媚儿终于抬起头。
她眼睛肿着，鼻尖红得像要滴血，脸上泪痕交错，可眼神却亮得惊人。她盯着他看了好几秒，仿佛要确认这不是幻觉，不是战后脱力产生的错觉，而是真真切切的——他还站着，还活着，还在给她擦眼泪。
“我不来，你是不是打算站这儿等到明年开春？”她嗓音沙哑，带着刚哭过的鼻音，却硬生生挤出一点笑，“等百姓扛着锣鼓来接你？等旧部给你搭庆功台？”
陈长安没笑。
他看着她，目光沉静，像结了冰的湖面，底下却有暗流涌动。他知道她为什么生气。不是气他回来，是气他总是一个人扛，从不告诉她要去哪、要做什么、会不会死。她不怕他狠，不怕他冷，就怕他把自己当成可以牺牲的筹码。
就像当年在暗河，他宁愿自断经脉也不愿连累她。
就像后来在京郊，他宁可让全城人恨他也要把严党连根拔起。
他总想一个人清仓，一个人退场，一个人走完这条路。
可她不是局外人。
她是陪他一路走到今天的人。
所以他没辩解，只说：“下次告诉你。”
“下次？”她冷笑一声，“你还有多少个下次？你知不知道我那天站在高台上，手里攥着那张寻王券，心想你要是再不回来，我就一把火烧了交易所，亲自带兵把你从哪个山沟里挖出来！”
她说着说着，声音又抖了。
陈长安心头一紧。
他抬起手，再次抚上她发丝，这次指尖微微用了点力，把一缕被风吹乱的头发别回她耳后。他的动作很轻，却带着不容抗拒的坚定。
“不会有下次了。”他说。
她愣住。
风突然小了点，雪也不再密集，天地间安静得能听见彼此的呼吸。远处残兵蹲在原地，巫师仍伏在雪中，没人敢靠近，也没人敢出声。整个战场，仿佛只剩他们两个还活着。
苏媚儿直视着他。
她想从他眼里看出点虚伪、敷衍或者哄孩子的意味，可没有。那双曾冷如寒铁的眼睛，此刻映着初升的晨光，也映着她自己。里面没有算计，没有权谋，没有金融盘口，只有一种她从未见过
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