雪茄那种浓烈的味道，是更淡、更贵的，多米尼加产的那种，一支就要几百美金。
走廊很安静，地上铺着深灰色的地毯，踩上去没声音。墙上挂着几幅油画，不是打印的，是真迹，笔触很粗，颜色很重，画的都是江城的旧风景——码头、轮渡、老城墙。
保镖把陆峥带到一扇门前，敲了两下。
“进来。”
声音不大，但很有穿透力，隔着门都听得很清楚。
保镖推开门，侧身让陆峥进去，自己没跟进来。
门在身后关上了。
这是一间很大的办公室，至少有一百平。一面墙全是玻璃，能看见整个江城的天际线。雾还没散，窗外的景色灰蒙蒙的，像一幅褪了色的照片。
办公桌很大，黑色的，桌面很干净，只有一台电脑、一个笔筒、一部电话。桌子后面坐着一个人。
高天阳。
五十五六岁，头发花白，梳得很整齐，三七分。脸瘦，颧骨高，眼睛不大，但很亮，亮得像两把刀。他穿着一件深灰色的西装，没打领带，衬衫最上面的扣子解开着，露出一截脖子，脖子上有一条很长的疤，从耳根一直延伸到锁骨。
陆峥见过那条疤的档案照片。
那是二十年前，高天阳还在做建材生意的时候，被人绑架，绑匪在他脖子上划了一刀，差一点就割到颈动脉。他自己从后备箱里爬出来，爬了半条街，被人送到医院，捡回一条命。
从那以后，高天阳就变了。从一个做小买卖的生意人，变成了江城商界最让人忌惮的人物。
“陆记者？”高天阳站起来，绕过桌子，走过来伸出手。
他的手很有力，握得很紧，但时间不长，两秒就松开了。
“坐。”他指了指办公桌对面的椅子。
陆峥坐下来，从包里掏出录音笔，放在桌上。
“高会长，介意录音吗？”
“不介意。”高天阳靠在椅背上，双手交叉放在小腹上，“你写的那两篇报道我看过。一篇是关于江城中小企业融资难的，一篇是关于商会换介的。写得不错，有深度，不是那种跑会场的记者能写出来的。”
“谢谢。”
“你是哪里人？”
陆峥知道这是试探。高天阳不会无缘无故问这个问题，他是在摸底。
“西北人。”陆峥说，“甘省出来的。”
“甘省哪的？”
“陇南。”
“陇南好地方。”高天阳点了点头，“我九几年的时候去过，那时候那边花椒便宜，我收过两年花椒。”
这是
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