李哲没有再试图靠近我。
他变得很沉默，也很忙碌。
他每天按时上下班，回来后就一头扎进厨房。
他开始学着做饭。
照着手机上的菜谱，手忙脚乱地切菜，满头大汗地炒菜。
第一天，他做了一个番茄炒蛋，盐放多了，咸得发苦。
第二天，他炖了一锅鸡汤，火开大了，汤被熬干了，锅底一片焦黑。
第三天，他尝试做红烧肉，糖和酱油的比例没掌握好，颜色黑乎乎的，味道又甜又腻。
他把那些失败的菜品端到我面前，脸上带着尴尬和讨好。
“那个……今天又没做好。你……你尝尝？”
我没有拒绝。
我拿起筷子，每道菜都尝了一口。
我没有评价，只是默默地吃着。
他坐在我对面，紧张地看着我的反应，像一个等待老师评判成绩的小学生。
可他忘了，有些东西，冷了就是冷了。
吃完饭，他会抢着去洗碗。然后把整个屋子都打扫一遍，连窗户都擦得一尘不染。
他做得那么卖力，那么认真。
仿佛要把过去三个月，他亏欠我的所有家务，都一次性补回来。
周末，他会一早就去花市，买回一大束新鲜的百合。
他把花插在我房间的床头柜上。
他记得，我喜欢百合的香味。
看着他这些笨拙的，讨好的举动，我心里很平静。
没有感动，也没有心软。
我只是像一个冷静的旁观者，记录着他的一言一行。
我知道，信任一旦被打破，重建的过程，会无比艰难和漫长。
他每周会去看望他父母两次。
每次都是周三晚上和周六下午。
他会买很多菜和水果过去。
每次回来，他的脸色都很差，整个人都散发着一种被抽空了的疲惫。
他从不跟我说，他父母过得怎么样，他们说了什么。
我也从不问。
那份签了字的“分户协议”，被我放在书房的抽屉里，像一道无法逾越的屏障，隔开了我们的生活和他们的生活。
直到一个月后的一天。
那天是周六，李哲又去看他父母了。
晚上他回来的时候，神情比以往任何一次都要糟糕。
他没有像往常一样去做饭，而是一个人坐在沙发上，一支接一支地抽烟。
自从他父母搬走后，他再也没有在家里抽过烟。
我看着烟雾在他周围缭绕，他整个人都显得那么颓丧和孤独。
我走过去，
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