我是郭敬明。
在邱莹莹去世后的第七年，我在火种图书馆最底层的“情感冗余区”发现了一个被系统标记为“低价值数据”的文件夹。
标题是《邱少光_草稿箱》，创建时间：2026年3月14日。
我点开，里面是73封未发送的短信草稿。
第一封写于2026年3月15日：
“闺女，听说你书卖得好。爸不识字多，但听广播说你在教女孩写故事。好，真好。别累着。”
第二封：2026年8月2日：
“今天邻居说你骂重男轻女。爸心里难受，不是怪你，是怪自己。你小时候发烧，我背你走十里路去医院，可后来……却让你觉得不配被爱。”
第三封：2027年1月19日：
“你妈走前说，别拦你。她说你眼里有光，是我们没见过的光。爸现在懂了。”
……
最后一封，写于2048年11月30日，他中风前三天：
“莹莹，爸手抖得厉害，打字慢。就想说一句：你写的每个字，我都存着。不是因为你是作家，是因为你是我的女儿。”
73封，无一发送。
不是不想发，是他怕打扰她，怕说错话，怕自己的笨拙配不上她的光芒。
我坐在数据流中，把这73封草稿导入《末日邱莹莹》终极版附录，命名为《未寄出的信》。
系统提示：“情感权重超限，可能引发读者强烈共鸣。”
我回：“那就让它烧穿人心。”
其实早在2028年，我就隐约察觉邱少光的沉默里藏着千言万语。
那年邱莹莹因过度劳累住院，他连夜坐绿皮车赶来。
我在病房外看见他站在门口，手里拎着保温桶，却不敢进去。
“怎么不进？”我问。
“她睡着了……”他声音发颤，“我怕吵醒她。”
“那你站多久了？”
“三个小时。”他低头，“就想看看她。”
我让他进去。
他轻轻放下保温桶，摸了摸她额头，又掖了掖被角，全程没说话。
临走前，他塞给我一张纸条：“这是她小时候最爱喝的梨水方子，你替我熬给她。”
纸条背面，有一行小字，像是反复描过很多次：
“对不起，没能给你更好的人生。”
我没告诉邱莹莹。
但从此，她住院时，我总会熬梨水——用他给的方子，多加一颗冰糖，像他当年偷偷塞给她的那样。
2033年，火种出版社办“父辈的笔迹”特展。
邱少光送来一个铁皮盒，锈迹斑斑。
本章未完，请点击下一页继续阅读！