洗完衣服，他又向看门大爷借了针线包。
昏黄的灯泡下，霍战赤着满是伤疤的上身，坐在一张摇摇晃晃的小板凳上。
他那双拿惯了枪、布满老茧的大手，笨拙地捏着一根细小的绣花针。
线头穿了好几次才穿过去。
他眯着眼睛，对着军装上那颗掉落的铜扣位置，一针一线地缝补着。
针尖扎到了手指，冒出血珠。
他眉头都不皱一下，把手指含在嘴里嘬一口，接着缝。
这双手，曾经在战场上拆过地雷，埋过炸药。
如今，却为了见前妻一面，在这个充满了霉味的澡堂子里，缝补着最后的体面。
水房破了角的镜子里，倒映着那个魁梧却落寞的身影，像是一头受了伤独自舔舐伤口的老虎。
天色彻底黑透了。
霍战从澡堂里走了出来。
那件旧军装虽然还没完全干透，带着点潮气，但已经被体温烘得半干。
风纪扣系得严严实实，一直顶到喉结。
那颗重新缝上去的铜扣，被他用牙膏擦得锃亮，在路灯下闪着寒光。
裤线被他用手捏得笔直。
虽然袖口那磨破的毛边遮不住，虽然布料洗得发白的痕迹藏不掉，但至少，现在的他看起来像个兵了。
干净，挺拔，硬骨头。
霍战站在风雪里，伸手摸了摸胸口的口袋。
那里放着那张人民日报，还有张卫国写的地址。
那是他的方向，也是他的刑场。
“晚晚。”
他对着漆黑的夜空低唤了一声，声音散在风里。
霍战大步迈进了漫天飞舞的雪花中。
即使前方是金碧辉煌、高不可攀的莫斯科餐厅，即使他手里只有一把生了锈的长矛，他也要去冲一次。
北京展览馆西侧。
那座气派的苏式建筑，像头趴窝的巨兽。
就这么在七八年的寒风里蛰伏着。
“莫斯科餐厅”四个烫金大字，在路灯下泛着一层冷光。
可那扇厚重的旋转门只要一转。
里头水晶吊灯的光，就跟碎金子似的洒出来。
还能隐约听见手风琴拉的，莫斯科郊外的晚上。
那调子悠扬，透着一股老百姓摸不着边的昂贵。
这儿是“老莫”。
是这四九城里，大院子弟扎堆的圣地。
更是普通人，攒半年工资都不敢往门口凑的地界。
此时，里头暖得跟春天似的。
把外头漫天飞舞的雪，死死地挡在玻璃外面。
一辆黑亮的红旗轿
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