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“嗤——”
随着机身微微震颤，滑行速度慢了下来。
苏云晚合上手中那份卷边的全德文文件，指尖抚过封皮上烫金的国徽。
透过舷窗望去，窗外不再是巴黎那种浮华的灰蓝，而是属于北京深冬的色彩——肃穆的灰瓦，沉稳的红墙，还有远处寒风中猎猎作响的五星红旗。
空气里没有香水味，只有若有若无的煤烟气。
但这股味道，让苏云晚感到前所未有的踏实。
“同志们，我们到家了。”
机舱广播里，乘务长的声音带着一丝颤抖。
苏云晚深吸一口气，理了理大衣领口。
她知道，这扇舱门之外，是鲜花掌声，也是全新的战场。
舱门开启，冷风灌入，瞬间吹散了长途飞行的疲惫。
宋清洲起身，整理了一下深灰色羊毛大衣。
他没有像在国外那样遵循“女士优先”的礼仪侧身让行，而是在那个象征着领队核心的位置前停下，极其郑重地做了一个“请”的手势。
在1978年的政治语境里，走在前面的，意味着责任，意味着核心。
“苏云晚同志，请。”
他的声音不大，却透着一股不容置疑的尊重。