瞬，又掐回去。
“你往哪儿砸！”张少岚嗓子眼都快断了。
“我紧张！”
“脑袋！砸脑袋！”
“我知道！”
苏清歌又抡了一下，这回砸在后脑勺上，那人的身子晃了晃，手终于松了。
但还没倒。
张少岚趁机往旁边一滚，咳得快把肺吐出来。
苏清歌追着那人又砸了两下，边砸边喊：“你倒不倒！你他妈倒不倒！”
那人终于扑通倒下去了。
后脑勺那块鼓起来一个包，边上渗出血来，顺着头发往下淌。
不动了。
两人站在那儿，谁都没说话。
风从门口灌进来，呜呜响。
远处还有声音，乱糟糟的，好像还在抢东西。
过了五六秒。
苏清歌还攥着枪，手抖得厉害，枪托上全是血。
她忽然弯下腰，手撑着膝盖，干呕起来。
没吐出东西，就是那个声音，呕得整个人都在抖。
张少岚爬起来，站在边上，揉着脖子。那儿火辣辣的疼，肯定掐出印子了。
他伸手想拍拍苏清歌后背。
苏清歌一把打开他的手：“别碰我……我没事……”
又呕了两声。
“……真没事？”
“没事。”她直起腰，用袖子擦了擦嘴，眼眶红红的，“就是……第一次砸人。有点……”
她没说下去。
张少岚也没追问。
他自己的手也在抖。
不是冷的——暖宝宝还烧着呢。
是别的。
他把手插进兜里，不让苏清歌看见。
“枪哪儿来的？”
“一个老头给的。”苏清歌喘了两口气，“裹被子那个。”
“他怎么有枪？”
“他说枪烫手，刚才那女警察杀了人，他怕被当同伙打死。”苏清歌抹了抹脸上的泥，越抹越花，“就换了一包饼干和一瓶水。”
张少岚点点头，没再问。
蹲到那个被砸晕的人边上，翻他口袋。
烟、打火机、一把零钱——都冻成一坨了。
没有钥匙。
“找什么？”苏清歌问。
“手铐钥匙。”他又把另一边口袋翻了翻，还是没有，“妈的，他不会扔了吧？”
“那怎么办？”
张少岚站起来，弯腰捡起大锤。
“砸。”
两人往墙角走。
苏清歌把枪别进腰后，学着电影里的样子，但别得歪歪扭扭的，枪把往外翘着。
张少岚瞥了一眼，忍不住笑了一声。
“笑什么？”
“没什么。像个土匪。”
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