深夜，深水埗。
福荣街132号三楼半的窗户透出微弱的光。
屋里，小雨已经睡着了，呼吸均匀，蜷缩成小小一团。
陈峰坐在床边，检查着面前的装备。
床板上摊开一块黑布，上面摆着一排冰冷的金属。
五六式冲锋枪。
枪身泛着幽暗的冷光，弹匣压满，7.62毫米子弹整整齐齐码在弹匣里，一发一发，三十发。
勃朗宁手枪。
短小精悍，适合近距离。
弹匣也压满了，十三发。
五四式手枪。
他从内地带来的老伙计，沉甸甸的，握在手里有一种熟悉的踏实感。
弹匣八发，顶上膛。
匕首。
黑色刀柄，刀刃开过锋，在灯光下闪着寒光。
开山刀。
比匕首长，比匕首重，适合砍。
刀身上还有没擦干净的痕迹——不是锈，是洗不掉的什么东西。
三个自制炸弹。
罐头做的，拉发引信，威力足够炸塌一扇门，或者送几个人上路。
陈峰一样一样拿起来，检查，放下。
子弹压满。
引信完好。
刀刃锋利。
全部就绪。
他把冲锋枪背在肩上，手枪别在腰间，匕首插进靴筒，开山刀用布裹起来，拎在手里。
炸弹装进随身空间的角落里——那里比任何背包都安全。
站起身，走到窗边。
窗帘拉开一条缝。
楼下福荣街空空荡荡，只有几盏昏黄的路灯，在夜风中微微摇晃。
远处偶尔传来电车驶过的叮当声，和隐隐约约的狗吠。
小雨在床上翻了个身，嘟囔了一句什么，又睡过去。
陈峰回头看了她一眼。
那眼神柔和了一瞬。
然后他拉上窗帘，走到门边。
轻轻打开门。
走出去。
轻轻关上。
脚步声在楼道里渐渐远去，消失在深水埗的夜色里。
——
九龙城寨。
夜越深，这里越热闹。
肥波的场子今晚格外喧嚣。
底楼赌档人声鼎沸，骰子在碗里滚动，筹码在桌上堆积，有人输红了眼，有人赢笑了脸。
二楼烟馆烟雾缭绕，男男女女躺在榻上，吞云吐雾，醉生梦死。
三楼，那间最大的屋子里，今晚摆了酒席。
长长一张桌子，上面摆满了酒菜。
烧鹅、叉烧、白切鸡、清蒸鱼、炒螃蟹，还有几瓶开了封的洋酒，琥珀色的液体在玻璃杯里晃荡。
肥波坐在上首，赤着上身，披着一件宽大的绸衫，手里夹着一支粗大的雪茄。
他面前摆着一沓钞票。
新崭崭的港币，用橡皮筋扎着，厚厚一摞。
那
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