筛糠。
肥波呢？
阿香四处看。
肥波不见了。
他刚才还坐在上首，搂着她喝酒。
爆炸声一响，他第一个推开她。
那一下推得很用力，她差点从椅子上摔下去。
然后灯灭了，枪声响起来，她趴在地上，看见肥波猫着腰，往里面那扇门跑。
那扇门通向他的卧室。
肥波跑进去了。
阿香咬了咬牙。
她想喊。
想喊救命。
想喊别杀我。
但她不敢出声。
怕一出声，那枪口就会转向她。
哒哒哒。
枪声又响了几声。
然后是惨叫。
然后是安静。
屋里突然安静下来。
安静得可怕。
只有留声机还在角落里转着，唱针卡在唱片末尾，发出滋滋的杂音。
阿香趴在地上，大气不敢出。
她听见脚步声。
很轻。
一步一步，踩在碎玻璃上，发出细微的咔嚓声。
脚步声在屋里慢慢移动。
走过桌子。
走过沙发。
走过那几具尸体。
然后停下。
阿香的心跳几乎停了。
她看见一双脚。
黑色的解放鞋，沾着灰尘，还有一些暗红色的东西——是血。
那双脚就停在她躲藏的桌子前面。
不到一米。
阿香死死捂住嘴，眼泪涌出来，模糊了视线。
一秒。
两秒。
三秒。
那双脚移开了。
继续往前走。
走向那扇门。
肥波的卧室。
——
卧室里。
肥波跪在床边，手抖得像筛糠，拼命翻着床头柜的抽屉。
第一个抽屉，空的。
第二个抽屉，一堆杂物。
第三个抽屉——
摸到了。
冰凉凉的，沉甸甸的。
一把左轮手枪。
肥波把枪抽出来，手抖得差点握不住。
他打开弹仓看了一眼——五发子弹，满的。
合上，顶上膛。
外面枪声已经停了。
但那种安静，比枪声更可怕。
肥波蹲在床边，背靠着墙壁，双手握着枪，对准门口。
他的脸上全是汗。
汗从额头上流下来，流进眼睛里，蜇得生疼，但他不敢擦。
他听见了脚步声。
很轻。
踩在碎玻璃上。
咔嚓，咔嚓。
越来越近。
然后停了。
就在门外。
肥波屏住呼吸。
他的手抖得更厉害了，那把左轮在手里晃，枪口对不准任何东西。
他想起了刚才外面的声音。
哒哒哒哒哒。
冲锋枪。
那是冲锋枪的声音。
他听见了惨叫。
他听见了有人喊“救命”。
然后那些声音一个一个消失。
他带来的人。
七八个心腹。
跟了他多少年的
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