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然后，摇头。
“不。”他说，“宰相要活的。他说，祭天仪式，还差最后一步——需要先皇之子的心头血。”
他挥手。
金雕骑下马，围了上来。
叶凌站在祭坛上，站在毒雾边缘，站在三百具尸体中间。
他握紧了手中的刀。
刀身上，血已经干了。
变成暗褐色。
像锈。
“那就来拿。”
他说。