人趴在地上不敢动，有人用日语喊着“狙击手”“魔鬼”之类的话。
王默听懂了，但是他不需要理会。
他只需要扣动扳机。
砰。砰。
又有两个逃跑的士兵倒下。
弹仓空了。
王默退下弹壳，下一刻，手中再次出现新的桥夹。
装弹，上膛，继续瞄准。
剩下的十几个日军已经彻底崩溃，丢下武器，拖着伤员，连滚带爬地往后逃窜。
王默没有追。
他知道追也没用，鬼子后面还有更多人，更猛的火力，更多的炮。
他只是收起枪，从废墟的另一个方向滑下，消失在烟雾弥漫的街巷中。
——
战场没有前方后方之分。
有时候王默走着走着，脚下会踩到什么软的东西，低头一看，是一只断手，或者半截腿。
有时候他躲进一栋看似完好的房子，推开门，里面躺着几具早已冰冷的尸体，有国军的。
也有平民的，老人、女人、孩子，挤在一起，像是死前在躲避什么。
他不去看那些脸。
看多了，会疯。
他见过一个婴儿，死在母亲怀里，脑袋上有一个弹孔。
母亲的身体已经僵硬，却还紧紧抱着那个小小的襁褓，像是至死都不肯放手。
他见过一个老人，坐在自家门槛上，被炮弹削去了半边脑袋，手里还攥着一根没有点燃的烟。
他见过一群溃兵，饿得走不动路，在废墟里翻找能吃的东西，找到半袋发霉的米，高兴得像过年。
他遇到了会给予他们一些物资。
但他救不了他们。
他能做的，只是继续杀。
杀那些穿黄皮的。
杀一个，也许就能多救一个。
杀一百个，也许就能救一百个。
杀一万个……
没有尽头。
——
十一月五日。
日军在杭州湾登陆，包抄国军后路。
战局急转直下。
王默站在一处高地，看着远处海面上密密麻麻的舰船，看着从登陆艇上蜂拥而出的日军士兵，看着远处国军阵地被炮火覆盖、变成一片火海。
他举起枪，瞄准那些穿黄皮的。
砰。
砰。
砰。
一个军官倒下。两个机枪手倒下。一个挥舞旗帜的传令兵倒下。
可他们还在涌上来。
像潮水，像蝗虫，像永远杀不完的恶鬼。
王默的枪管发热了。
下一刻，手中的枪消失不见，再出现则是一支崭新的三八大盖。
砰。砰。砰。
又倒下几个。
可更多的涌上来。
炮火开始覆盖这片高地。
炮弹在周围炸开，泥土和碎石劈头
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