个世界起，他便日复一日地握着扫帚。
至今，已扫过了四个春秋。
迹部显然不信。
听到这回答，他嗤笑一声，眼中满是不屑。
“这种鬼话，谁会相信？”
扫帚的轨迹在空气中划出低鸣。
迹部紧盯着对面那人似笑非笑的脸，指节几乎要将球拍握碎。
信他？信一个自称扫地工的人能打出那样的球？荒唐。
“随你。”
对方只轻飘飘抛来一句，连解释都懒得多给。
那就用网球撕开你的伪装。
迹部将球高高抛起，全身的力量在这一刻拧成一股狠劲，击出的球裹着尖锐的呼啸直扑对角。
他不只要得分，他要逼出对方所有的底细——你究竟是谁？
球网对面，洛钏的移动依旧显得不紧不慢。
扫帚柄在他手中一转，迎向来球。
动作看起来并不迅猛，力量也说不上狂暴，可每一次回击都像早已算准了落点，精准地压在迹部最难受的位置。
迹部的进攻如浪潮拍岸，一浪高过一浪，却总在触礁的瞬间碎成无力水花。
砰。
砰。
记分牌上的数字无情翻动。
2不过转瞬之间，局数已彻底倾斜。
迹部连一分都未能拿下。
他的呼吸开始发沉，额角渗出细汗，心底那根名为镇定的弦早在对方轻描淡写复刻出他独门绝技时，便已绷断。
可他不能停。
疑问像藤蔓缠紧了思绪：这样一个人，为何藏身于立海大，终日与扫帚为伴？他本该在赛场上光芒万丈，令所有人仰视。
然而现实是，即便手持扫帚，洛钏依旧将他牢牢压制。
一种近乎羞辱的无力感攥住了迹部的喉咙。
“轮到你的发球局了。”
洛钏的声音从对面传来，带着一丝悠闲的提醒。
迹部抿紧嘴唇，默然转身走向底线。
他弯腰拾起一颗网球，在掌心用力握了握，试图压下胸腔里翻涌的躁郁。
第五局。
他深吸一口气，将球抛向头顶湛蓝的天际。
月光如水银般倾泻，繁星如碎钻点缀夜幕。
立海大网球部的球场上，两道身影在灯光下拉出长长的影子，球拍与空气摩擦的声音清脆而急促。
灰发少年手握球拍，每一次挥击都带着不容置疑的精准，眉梢那颗泪痣在月光下若隐若现，仿佛是他贵族身份的烙印。
而他对面那位黑发少年，手中握着的并非球拍，而是一把寻常的扫帚，动作却行云流水，透着一股难以言喻的从容。
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