？”一名士兵问
“这个可能是重要人物，或者知道些什么。送到临时指挥部去，领袖可能要亲自过问情况。”
“是！”
两名神射手一左一右，挟着索菲亚，跟着军官向外走去。
脚步声远去。
档案室重新陷入死寂。
只有从破碎窗户吹进来的风，拂动着散落书页的边角，发出轻微的沙沙声。
阳光偏移，光柱移动，将乔瓦尼一半身体笼罩在光里，一半留在阴影中。
他躺在自己的血泊里，脸朝着窗户的方向，眼睛闭着，像是终于睡着了。
他再也不用思考谁在撒谎，不用再为领袖杀人，不用再幻想索菲亚的注视，不用再担心父母的眼泪。
他回家了。
回到翁布里亚永远湛蓝的天空下，回到飘着炊烟和草香的村庄，回到那个再也没有战争、没有黑色军装、没有谎言和死亡的、只存在于童年记忆里的家。
神射手军团的脚步声早已远去，连带索菲亚·罗西那个本该坐在钢琴前弹奏德彪西、在花园茶会上谈论文学、最终嫁给某个律师或银行家继承人的中产阶级小姐，如今衣衫褴褛，泪痕未干，被押往临时指挥部，等待领袖亲自过问
窗外，都灵大学的战斗仍在继续，但枪声已零落。
黑色旅在逐屋清剿最后的抵抗者，偶尔有手榴弹的闷响，或短促的机关枪扫射。
远处，法兰西至上国的坦克引擎轰鸣，履带碾过几个世纪前铺就的石板路，碾过路面上的碎石、掉落的步枪，和尚未冷却的尸体。
现实往往是荒谬的，复杂得令人发笑，又残酷得令人窒息
乔瓦尼·巴蒂斯塔，翁布里亚农家的儿子。
他的父亲因墨索莉妮的公共工程得到一份修路的工作，日薪微薄，勉强糊口，却已足够让全家感激涕零，将领袖奉为救星。
他穿着崭新的黑色军装离开村庄时，心里装着对城里老爷小姐的隐秘愤懑，对让索菲亚刮目相看的卑微幻想，对光荣与大意大利的粗糙信仰。
他以为自己在捍卫一种秩序，一种能让他父亲不饿死、能让他未来或许有条出路的秩序。
他至死都不知道，他父亲修建的道路，最终通向更多的征兵站和坟场；他保卫的繁荣，建立在更多像他父亲一样的人被压榨的基石上。
他的阶级本能地渴望改变，却懵懂地加入了那个最彻底背叛他阶级的集团。
他死时，手里攥着从
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