……能闻到泥土味，不是血和火药。”
哈特曼没说话，只是从大衣口袋里摸索着什么。
克劳斯瞥了一眼，看到哈特曼的手伸了过来。
他知道那是什么意思，哈特曼在要他那天的配给香烟。
按照规定，每个士兵每天有两支烟的配额，但他不抽烟，哈特曼却喜欢抽
克劳斯默默地从自己胸前的口袋里掏出那两支烟，递了过去。
哈特曼熟练地结果，然后拿出自己的打火机。
咔哒一声轻响，一小簇火苗在黑暗中亮起，映亮了哈特曼棱角分明的下颌和那双总是显得有些疲惫的眼睛。
他点燃自己的烟，深深吸了一口，然后将烟递向克劳斯：“来一口？”
克劳斯愣了一下，摇了摇头：“我不抽……”
哈特曼也不勉强，自己抽着烟，目光落在手中的打火机上。
那是一个黄铜外壳、造型简洁流畅的物件，在火光下泛着温润的光泽
“瞧见没？”哈特曼吐出一口烟雾，“从法国佬尸体上摸的。好像是美国货，好用得很，风再大也吹不灭。”
“你要不要？我可以送你一个。我这儿还有好几个，都是从那些死掉的军官身上搜刮来的。这种新奇的美国玩意儿可以跟村里人换点好吃的”
克劳斯看着那个在黑暗中明灭的火苗，又看了看哈特曼递过来的打火机。
那黄铜的质感在微光下显得有些陌生而精致，和德国制式那粗糙的铁皮打火机完全不同。
他犹豫了一下，伸手接了过来。
“谢了。”他低声说。
哈特曼摆了摆手，又吸了一口烟，烟雾在寒冷的空气中凝成一团白雾，缓缓消散在夜色里。
他眯着眼，看着远处村口模糊的轮廓，那里只有一片死寂的黑暗。
“在这里好啊，比利时不打仗。在这里看着，就不用继续在地狱里面爬了。”
地狱这个词太形象，莫朗日的画面又一次汹涌而来
泥浆没过膝盖的不适，满地尸体和血污的血腥，炮弹撕裂空气时那种直达内脏的震动，瓦尔德那张眼睛圆睁的脸，还有弗里茨的尸体……
他的喉咙猛地一紧，鼻腔里涌上一股酸涩的热流。
他想哭，想大声地哭出来，把这个月的恐惧、恶心和悲伤都发泄干净。
但他只是死死地咬住了自己的下唇，直到尝到一丝血腥味。
眼泪在眼眶里打转，最终还是没有落下来。
哈特曼似乎察觉到了
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