痛苦与人群逃散时的踩踏、碰撞、与自身疾病引起的并发症交织在一起，让伤亡数字触目惊心。
光是牛津街，破碎的橱窗、翻倒的装饰、散落的商品和干涸的污痕就随处可见，这里的经济损失预估达数百万英镑，加上其它几个地方，恐怕会高达上亿。
然而，在失去亲人的痛哭和劫后余生的茫然面前，金钱的损失根本不重要。
斯克林杰站在警戒线外的一个帐篷前，手里紧紧攥着今天的《预言家日报》，视线落在最后一批被傲罗们送上救护车的伤员上。
他转头看向医疗站，那些盖着白布的担架正在被抬走。
一声沉重的叹息过后，他整个人仿佛一下子苍老了十岁。
当看到文森特向他走来，他下意识将手里的报纸藏到身后，眼中没有如释重负，而是一种难以言喻的疲惫。
文森特明显发现了，但没有多说什么，“福吉不会放过你的。”
“我知道。”斯克林杰声音沙哑：“就算我不主动辞职，也会被提前退休，或者调去某个档案室。”
他顿了顿，“但无所谓了，傲罗们做得很好，这样就够了。”
文森特朝他点点头，“斯克林杰主任，你想不想知道魔法部发生了什么？”
斯克林杰愣了一下，“不，你在做正确的事，这些人——”
他转身示意文森特看向街道的另一侧，那里站着许多受诅咒影响最小，已经可以行动的人们，“你救了他们，还有很多很多人，这是谁都无法否认的事实。”
文森特收回目光，瞄了眼他藏在身后的报纸，“是吗？谁都无法否认？”
斯克林杰悄悄把手里的报纸捏成一团，恨不得马上把它撕碎。
“韦恩，不要在意——”
“斯克林杰主任，”文森特打断他，“你什么时候学会安慰人了？”
被调侃的斯克林杰罕见地没有生气，看向文森特的眼神多了几分敬佩，“忙活了这么久，你回去休息吧，这里交给我就行。”
“好。”文森特没有立即离开，而是再次看向街道的另一侧。
他认识其中的一些人，开甜品店的费格太太、经营咖啡店的意大利老先生、文具店的老板，还有韦恩家的老邻居，看着他长大的琼斯夫人。
文森特走向他们，没走几步，熟人们就围拢过来。
“孩子，你是文森特？文森特·韦恩？”
“是我，琼斯夫人。”
“电视和报
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