是远远地看着他，看着他跪在那里，看着他的背影从宽厚变得单薄，从单薄变得瘦削，从瘦削变得像一根竹竿。
寺庙隐约有了一股萧杀之气。不是从外面来的，是从里面来的，从寺门后面那堵看不见的墙里面来的。那气息像是个快要憋不住的人，在墙后面咬牙忍着、跺脚憋着，终于还是没忍住，泄了一丝出来，被风带到了山腰上。落叶提前了，哗啦一下，像有人抖了一下树冠，几十片叶子同时从枝头脱落，在空中翻了几滚，落在地上，发出细微的沙沙声。树上的鸟也不叫了，蹲在枝头，缩着脖子，瑟瑟发抖，眼睛瞪得圆圆的，像两个黑色的玻璃珠子，里面看不见光，只有恐惧。虫子也不叫了，连风都变了，不再是温柔地从谷底吹上来，而是从山顶往下压，带着一股让人喘不过气来的重量。
崔钰走到寺门前，把手指贴在门板上。手指刚碰到门板，就像被什么东西咬了一口，猛地缩了回来。他的指尖红了，红的发紫，像是被火烧过。他没有说话，只是看了看自己的手指，又看了看门板，眉头皱了一下，退回到原来的位置。
“结界扩大了。”崔钰说。
没有人问他怎么知道的，也没有人问他扩大了多少。大家都看出来了，连张横都看出来了——寺门前的那块空地，昨天还能站三个人，今天只能站两个了。空气像是凝固了，像是有什么东西从门缝里溢了出来，填满了寺门前的空间，让人走进去就觉得胸闷气短，像是被什么东西掐住了喉咙。
崔钰的目光落在陆悬鱼的背上，落在那件被露水打湿了的棉袄上，落在那双肿得变了形的手上。
“他在破。”
陆悬鱼一直在念自己作的那首偈语，“鉴心非鉴面，鉴面心已远。鉴心非鉴言，鉴言情已浅。心如古井水，一照自澄然。不劳勤拂拭，本来无尘染。镜中有镜，天外有天。折枝为帚，扫却云烟。云烟散尽，月在天边。天边无月，月在心田。”
他念了无数遍。不是用嘴念，是用心念，把每一个字都咽下去，咽进肚子里，咽进五脏六腑，咽进骨头里，咽进灵魂里。那些字像一把把小刀，在他身体里游走，左一刀，右一刀，把那些堵住了的、长死了的、坏掉了的东西，一块一块地剜出来。剜完了，空了，空荡荡的，像一个搬空了家具的房间。
然后他看见了。
不是用眼睛看见的，是心看见
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