七号堡，劳动层。
深夜，管廊里的灯光已经灭了大半，只剩几盏昏黄的应急灯还在坚持，把狭长的走廊照得明暗不定。
外面还在管控。虬龙这几天无事不出门，大部分时间都是躺在床上，握着爷爷的短刀，盯着头顶锈蚀的管道，却怎么也睡不着。
心里总有一块地方悬着，说不清是什么。
外面传来一阵轻微的脚步声。
很轻，很慢，像是有人刻意压着步子走。但在这寂静的深夜，再轻的脚步声也藏不住。
虬龙翻身坐起，手按上刀柄。
脚步声在他门外停下。
然后是一阵犹豫的敲门声——很轻，三下，停了，又两下。
“虬龙……虬龙，是我。”
一个沙哑的声音从门缝里挤进来。
虬龙皱起眉头。这声音他认得，又是老鼠。
他叹口气，起身打开门。
门外，老鼠缩着脖子站在那里，尖嘴猴腮的脸上堆着讨好的笑，但眼神里藏着一丝掩不住的焦虑。他依旧穿着那件破旧的灰色外套，袖口磨得发白，下摆还破了个洞。右手下意识地搓着衣角。
“这么晚了，还有事？”虬龙问。
老鼠左右看看，确定走廊里没人，压低声音说：“能……能进去说吗？”
虬龙沉默了一秒，侧身让他进来。
老鼠挤进狭小的隔间，局促地站在那里，不知道该坐还是该站。虬龙指了指床边唯一能坐的地方，自己靠在墙上。
“说吧。”
老鼠咽了口唾沫，开口时声音都在抖：“虬龙，我知道……我没任何理由让你帮我……但这次，这次不一样。”
他从怀里掏出一个东西，递给虬龙。
那是一块叠得整整齐齐的布，虽然旧，但洗得很干净。打开，里面是一张巴掌大的纸，纸上的字迹歪歪扭扭，像是小孩写的。
“这是我女儿写的。”老鼠的声音突然变得很轻，很软，“她叫小丫，今年十五岁。在……培育院。”
虬龙接过那张纸，灯光下，纸上画着两个歪歪扭扭的小人，一个高一点，一个矮一点，手拉着手。旁边有几个字，笔画稚嫩：“爸爸，我想你。”
他的心被什么东西轻轻撞了一下。
老鼠继续说：“她十岁那年被送进去的，到现在五年了。我每年只能去看她一次，隔着玻璃，不能说话，只能看看。她每次都用这个纸给我写信，其实她不会写几个字，就是画画。”
他指了指那两个小人：“这个高的是我，矮的是她。她每次画完，都要在
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