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前面是骑兵，骑着马，扛着旗。旗是橙白绿三色，中间有个轮子。
后面是步兵，扛着枪，排成两列，走得不算整齐，但也不散乱。
再后面是卡车，一辆接一辆，车顶上架着机枪。
阿昌数了数，数不清。
太多了，像蚂蚁一样，密密麻麻地从山坡后面涌出来。
“排长，打不打？”阿昆的声音在发抖。
老杨没理他，举着望远镜看了一会儿，放下。
“等他们再近点。近了再打。”
印度人越走越近。
能看清他们的脸了，黑黑的，有的裹着头巾，有的戴着帽子。
枪是英国的李·恩菲尔德，背在肩上，枪口朝下。
走在最前面的几个人骑在马上，东张西望的，像是在看风景。
三百米。
两百米。
一百五十米。
“打！”老杨的声音像刀子一样劈开空气。
阿昌扣下扳机，枪托狠狠地撞在肩膀上。
他顾不上疼，拉枪栓，推子弹，再扣扳机。
身边的枪声响成一片，噼里啪啦的，像过年放鞭炮。
走在最前面的骑兵像割麦子一样倒下去。
马嘶鸣着，有的跑了，有的倒在地上蹬腿。
后面的步兵愣了几秒，然后像炸了窝的蚂蚁一样四散开来，有的趴在地上，有的往回跑，有的往路边的树林里钻。
“打！打！”老杨喊得嗓子都劈了。
阿昌不知道打了多少发，弹壳跳出来，烫得很，掉在手上也顾不上甩。
他只知道瞄准，扣扳机，拉枪栓，再瞄准。
那些印度人在他的准星里晃来晃去，有的倒了，有的不见了，有的趴在地上不动了。
枪声渐渐稀下来。
阿昌抬起头，发现前面的山坡上已经没有站着的人了。
只有几个受伤的在地上爬，留下一道一道的血痕。
马跑远了，卡车也跑了，掉头往回跑的，歪歪扭扭地拐了几个弯，消失在黄尘里。
“这就跑了？”阿昆的声音还在发抖，可这次不是害怕，是惊讶。
老杨没说话，举着望远镜看了一会儿，忽然放下望远镜，脸色变了。
“不对。他们没跑远。”
阿昌顺着老杨的目光看过去。远处的山坡上，印度人正在重新集结。
军官们骑着马跑来跑去，扯着嗓子喊什么。
士兵们从树林里钻出来，从石头后面爬出来，从沟里站起来，稀稀拉拉地聚在一起。
“他们要干什么？”阿昌问。
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