清晨。
缅印边境，英军第十七步兵师驻地。
晨雾还没散。
营房飘着咖啡的苦味，混着柴油和湿泥土的气息。
哨兵裹着大衣靠在岗亭上，打了个哈欠，眼角沾着泪。
军犬趴在沙袋旁，耷拉着耳朵，尾巴懒洋洋扫着地面。
布朗准将正在用早餐。
煎蛋、培根、烤面包，白瓷盘边摆着一小撮盐。
桌上摊着伦敦发来的电报，纸角被风卷得微微翘起。
他拿起电报又扫了一眼，放下，端起咖啡杯。
对站在一旁的副官说：
“伦敦让我们避免冲突。
龙啸云上次炸完印度就没动静，大概是被华东战事拖住了。
他不可能同时打两条线。”
副官点头附和：
“是的，准将。情报显示他的主力全在华东跟日军对峙，没有西扩的迹象。”
布朗抿了口咖啡。
苦味在舌尖散开。
他放下杯子，拿起刀叉，切开煎蛋。
蛋黄流出来，浸在白瓷盘上，暖黄一片。
就在这时。
他听见了引擎的轰鸣。
不是一架。
是一片。
数百台发动机同时转动，声音低沉、密集，像远雷从地平线下滚过来。
越近，越响。
震得营房窗玻璃哗哗作响。
咖啡杯在碟子里打颤。
桌上的电报纸被震得滑到地上。
布朗手里的叉子停在半空。
黄油从叉尖滑落，掉在雪白桌布上，洇开一小片油渍。
他猛地推开椅子，冲到窗前。
西北方的天空，正在变黑。
不是乌云。
是机群。
打头的是战斗机，机翼下西南军的徽记，在晨光里刺得人眼疼。
后面跟着双引擎轰炸机，机腹下挂着炸弹，沉甸甸的。
再往后，是更多战斗机。
更高处，第二梯队从云层里钻出来，像鲨鱼群无声滑入编队。
整个编队绵延数公里。
从东到西，从南到北，填满了半边天。
引擎轰鸣震得地面发颤。
营房里的杯盘碗碟，叮当作响。
防空警报尖啸着炸开。
刺破晨雾，在营地上空来回撞。
营地瞬间炸了锅。
不是冲锋，是崩溃。
吃过阿萨姆轰炸亏的老兵，听见声音就直接瘫跪在地上。
有人抱头缩成一团，浑身抖得像筛糠。
有人滚进散兵坑，把脸埋进泥里，屁股撅得老高，嘴里呜呜地念叨。
有人裤裆先湿了，暗色水渍顺着军裤往下洇。
一个老
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