路正明的话停了一会儿。阳光从窗户照进来，落在办公桌上，那杯茶的热气在光柱里慢慢升腾，像一根看不见的线，连着过去和现在。林晓坐在椅子上，手放在膝盖上，没有动。他看着路正明，路正明也看着他。两个人都没有急着开口。
“你父亲的死，我是真没有想到。”路正明的声音低了下去，不是刻意的，是有些话从心里翻出来的时候，声音自己就往下走了，“他那么聪明，意气风发的人，怎么就让那么个人害死了。”
林晓沉默了几秒。他不知道该说什么。面前这个人是他父亲生前最好的朋友，等了他三十年，盼了他三十年，现在坐在他对面，说他父亲被人害死了。
他张了张嘴，想说点什么，但喉咙里堵着什么东西，那东西不是悲伤，不是愤怒，是一种说不清的、闷闷的、压在胸腔里的东西。
“也许是过聪易折吧。”他说。
路正明看了他一眼。那一眼里有东西，不是认同，不是不认同，是一个老人在面对一件想了很久也没想通的事情时、被一个晚辈用四个字轻轻带过之后的那种复杂表情。过聪易折。
太聪明了，太锋利了，折了。林有为那种人笨，钝，像一块石头，搬不动，砸不烂，滚到哪里就在哪里扎根。他父亲不是。他父亲是刀，刀会断。
路正明端起茶杯喝了一口，放下。茶杯在碟子上发出一声轻响，清脆而短促，像一根针掉在了地上。他的手没有从杯子上移开，手指在杯沿上慢慢转了一圈，像是在转一个锁，转了一圈，又转了一圈。
“也许吧。”
门口有人敲门。三声，不轻不重，不紧不慢。
“进来。”
门开了，进来一个年轻男人，三十出头，穿着一件深色的夹克，里面是白衬衫，没打领带。他的头发剪得很短，脸型瘦削，颧骨突出，眼睛不大但很亮，目光扫了一下屋里的情况，然后收回来，落在路正明身上。
手里拿着一个文件夹，不是牛皮纸的那种，是塑料的，深蓝色的，他走到路正明旁边，微微欠身，没有看林晓，没有看彭飞，目光一直对着路正明。
“路书记，公安局杨局的电话。”
路正明接过话筒，按了免提键。电话那头传来电流的杂音，很轻，像是什么东西在远处嗡嗡地响，隐隐约约的，不注意听根本听不见。
“老杨，什么事？”
电话那头传来
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