攥着枪管，枪托朝外，把它横在自己的膝盖上。
他不知道自己还能做什么，可他的手攥着那截木头，攥得指节发白。
“边队，”他的声音从嗓子里挤出来，
“你还站着没。”
边云没有回头。他的声音从前面传回来，喘着，带着粗重的哨音，可那三个字清楚得很：
“站着呢。”