他想起那个老引水人。想起他说：“那霸港外自古是琉球的海。”他想起那些渔夫，那些木匠，那些农民。他们在这片海上打鱼，在这片海上航行，在这片海上活着。这片海，是他们的。不是日本人的。
“老人家，”他说，声音有些哑，“这张图，能带我去中国吗？”
老人看着他。那目光很平静，可那平静下面有什么东西在动。
“能。”他说。然后他顿了一下，像是在想什么。“可有一条路，比去中国更重要。”
向德宏愣住了。
“什么路？”
老人没有回答。他转过身，走到石桌的另一边。他站在那里，背对着向德宏。火光在他身后跳着，把他的影子投在对面的石壁上，很大，很黑。
“你过来。”他说。
向德宏走过去。老人指着图上的一条红线。那条线从姑米岛出发，穿过一片密密麻麻的礁石区，然后拐向北边。北边，是琉球。那霸港，首里城，还有那些他熟悉的地方。那些他以为再也回不去的地方。
“这条路，”老人的声音很轻，轻得像在说一个秘密，“是回家的路。”
向德宏站在那里，看着那条红线。它从姑米岛出发，穿过礁石区，绕过暗流，绕过日本人的军舰，最后到达那霸港。那霸港外面，停着十七艘日本军舰。可这条红线，从它们中间穿过去。像一条蛇，在石头缝里钻来钻去，躲过所有的危险，躲过所有的眼睛。
“这片礁石区，”老人指着图上那片密密麻麻的地方，他的手指在那些礁石上画了一个圈，“叫鬼门关。只有琉球人知道怎么走。日本人不知道。他们的军舰进不去。那地方水太浅，礁石太密，他们的船进去就出不来。可你们的船能进去。你们的船小，吃水浅，能在礁石缝里钻。”
他抬起头，看着向德宏。那目光很亮，亮得像刀锋。
“向德宏，当务之急，你不是要去中国，而是要回琉球。”