了。”
向德宏点头。他把手伸进怀里，摸了摸那张海图。纸很脆，他能感觉到那些褶皱，那些破洞，那些发黄发脆的边缘。他能感觉到那些红线，一条一条的，密密麻麻的。
“走。”
木筏离开岸边，驶入大海。风很大，浪也很大。木筏在浪里颠簸，像一片叶子。可它没有散。它一直走，一直走，朝着那条路走。向德宏站在木筏上，望着那座岛。岛越来越远，越来越小。他还能看见那个洞口，黑黑的，像一个眼睛。他还能看见洞口站着一个人，瘦瘦的，直直的，像一棵树。那个人站在那里，一动不动，看着他走。
岛越来越远。洞口看不见了。人看不见了。只剩下月光，照在海面上，碎成万千片银鳞。向德宏站在那里，望着那片银鳞。他忽然想起父亲。想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。他看的是什么？是这片海。是这片碎成银鳞的海。是这片把他哥哥困了五十年的海。是这片把他儿子送回来的海。
他转过身，望着前方。前方，是海。很大很大的海。海的那边，是琉球。是那霸港。是首里城。是他的家。他攥紧怀里的那张海图，攥紧那两块玉，攥紧那包火药，攥紧那把刀。
“走。”他说。那一个字从他嘴里说出来，很轻，可他觉得那字很重。重得像整座首里城压在上面。
木筏继续向前。风小了，浪也小了。月光照在海面上，亮得像一条路。那条路通向北方。北边，是琉球。是回家的路。