手指僵硬，写到墨用完了又磨。我告诉他们——福州有一间柔远驿，改名了叫琉球会馆。向大人在那里，灯在那里。你们来，不来也行，写封信也好。让我们知道，你们还活着。”
林义从怀里掏出一张纸，递给向德宏。纸已经皱了，边角卷了，上面写着十几个名字，字写得很小，很密，有些地方墨迹淡了。
“大人，这是我在北京找到的。不是我去找的，是他们来找我的。有的人路过总理衙门，看见我站在那里，过来问——你是琉球人？我说是。他们说，我也是。有的从上海来，有的从天津来，有的从更远的地方来。他们有的是做生意的，有的是在码头扛包的，有的是在教会学校教书的。他们都不知道福州还有人在做这些事。如果琉球需要他们，他们不会袖手旁观，有钱出钱，有力出力，绝对不会忘记自己是琉球之民。”
向德宏接过那张纸，看了一遍。他的手指在那些名字上移动，一个一个地摸着。阮其泰、林阿福、郑永和、蔡守义、毛德明、陈宗仁、王守诚、吴永泰、黄志成、李守信……每一个名字都是一盏灯，每一盏灯都亮着。
“还有一个叫陈顺德的，是从琉球逃出来的。他逃出来的时候，什么也没有带，只带了一把菜刀。他在天津码头扛包，扛了三年，攒了一点钱，开了个小铺子。他听说我在北京，专门从天津坐火车来看我。他站在我面前，说——林大人，我来了。我说，我不是大人，我就是个站着的。他说，站着也是大人。跪着的是奴才，站着的是人。”
向德宏提起笔，在名单上添上了这些名字，又把那张纸折好，放进怀里。纸贴着他的心口，温热温热的。
“林义，你做得好。比写信好，比跪着好。人聚起来，才有力量。一个人站着，是一根柱子。十个人站着，是一堵墙。一百个人站着，是一座城。”
林义看着向德宏。向德宏的眼睛里有光，那光不是灯光的亮，不是月光的亮，是从里面透出来的亮。
“大人，我在北京的时候，每天去总理衙门门口站一会儿。站着腿疼，可我不能跪。可光是站着，不够。我得找人。找那些还愿意站着的人。”
向德宏点了点头。“你怎么找到他们的？除了阮其泰，还有谁？”
林义想了想。“还有一个叫蔡锡书的，是蔡大鼎的本家侄子。他在天津一家洋行做账房，会英文，会
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