放了一枚铜板在盘上：“多谢，茶钱。”
女人这次多看了他一眼，语气略缓：“你是文官吧？不像当兵的。”
“算是吧。”他笑了笑，“路过办事。”
女人点点头，不再言语，低头继续翻饼。
陈砚转身离去，并未返回队伍，而是独自走进镇子。街道狭窄，两旁屋舍低矮，大多门窗紧闭，只有零星几家开着门做点小生意。空气里弥漫着土腥味，混着牲畜粪便的气息。脚下泥地湿黏，像是许久未曾放晴。
他沿着街边缓步前行，目光不停扫视四周。药铺门前坐着一位老汉，拄着拐杖，嘴里低声数着什么。走近一听，原来是在计数日子：“……十七、十八、十九，九天了。再不来换防，我们只能自己拿刀上墙了。”
陈砚在他身旁坐下，取下水囊喝了一口，故意带着外地口音问道：“大爷，您数啥呢？”
老汉侧头看他：“你听见了？”
“听了几句。”他笑笑，“看您挺烦的。”
“烦？”老汉哼了一声，“能不烦吗？上个月说要派五百边军驻防，结果只来了五十个，还是老弱病残。前天探子回来报信，说朔风部在北边集结，恐怕要动手。可咱们这儿连个像样的瞭望台都没有，全靠百姓轮流上坡盯着。”
“他们会怎么打？”陈砚问。
“谁知道！”老汉摇头，“聪明人不会硬拼。他们专挑夜里来，放火、劫粮、抓壮丁。最狠的是上个月，把三个村子的男人都绑去修城墙。女人小孩留在废墟里，冻死了好几个。”
陈砚沉默片刻，又问：“有人见过他们的营地吗？”
“有啊。”老汉指了指街尾卖柴的少年，“前几天他哥进山砍柴，差点撞上哨岗。回来吓得说不出话，当天就病倒了。”
“现在人在哪儿？”他问。
“家里躺着。”老汉摆摆手，“不敢见人，怕遭报复。他弟弟天天守着门，谁问都不说。”
陈砚记下这话，起身道谢，朝街尾走去。那少年果然蹲在茅屋前劈柴，十五六岁年纪，瘦得胳膊像竹竿。地上柴堆整齐，刀起刀落，节奏稳定。
陈砚走过去，从怀中取出一小包药粉，轻轻放在柴堆边上。
“止痛的。”他说，“听说你哥受了惊，这个能安神。”
少年停下动作，警惕地望着他。
“我不是官差。”陈砚退后一步，双手摊开，“就是个路过的医馆学徒，顺手带的。”
少年没说话，也没碰那药包。
“你放
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