“妈那时候也没问你，你喜欢什么，”她说，“就以为……哭几下就过了。”
“没事儿，”我说，“现在买了新的。”
我妈点点头，在窗台边站了一会儿，然后走过来，轻轻拍了拍我的肩膀。
“夏夏，一个人在外面，苦了。”
“习惯了，”我说，“不苦。”
“以后妈多打电话，”她说，“问你过得怎么样，有什么想要的。”
“好，”我说，“我接。”
送走他们，我关上门，在客厅里站了一会儿。
外面上海的冬天，太阳难得出来，今天有，斜斜的，打进窗台，绿萝的叶子亮了一下。
我走过去，用手指轻轻碰了碰叶子，是凉的，活的。
三年前，我在这个城市，住350块一个月的隔断床位，凑着钱，扛着活，什么都不确定。
三年后，我有一个一居室，一份能养活自己的工作，一个开始慢慢学会问我“你想要什么”的妈妈，和一张婚姻状态为“未婚”的证明。
不是很多。
但是我自己的。
每一样，都是我自己的。
我的名字，叫林夏。
它是我的。
从来都是，以后也是。
没有人可以代我拿走，借用，或者替我做主。
我自己会用它，过好我自己的日子。