。”
谁都没接话。
风拂过衣角，吹得道袍猎猎作响。
山下的灯火一盏盏亮起，像撒在黑布上的星子。
孙孝义抬起手，看了看掌心的茧。厚的，硬的，全是这些年一点一点磨出来的。
他握了握拳，又松开。
脚下的路，还长得很。