风还在刮，带着一股子土腥和灰烬的味儿。孙孝义坐在石头上，屁股底下凉得像块冰，但他没动。眼睛闭着，眉头却没松过，手指还搭在刀柄上，一抽一抽地跳。刚才那场火仗打完，人散了，尸体拖走了，俘虏关进了棚子，可他脑子里的事一点没少。
粮营那边的焦味还在飘，混着地底阴气往上顶。他闻得出，那不是普通的火气，是血烧透了泥的味道。鸦被烧了，陶罐也炸了，可那股子邪性好像还黏在空气里，甩不掉。
他知道自己该睡一会儿。哪怕只眯二十息，也能缓过来。可身体一放松，意识就往下沉，像是踩空了台阶，脚底一空。
就在这个时候，听见脚步声。
不是巡逻的那种稳当步子，也不是伤兵挪动的拖沓，是急的，贴着地皮跑，鞋底蹭着碎石，一步比一步快