一个同行的移民。
“造堡。”
那人是个老辽东，从辽阳过来的，懂行。
“朝廷在这一片每隔三十里修一个军堡，驻兵两百，防女真人反扑。堡子修好了，你我就在堡子范围内种地，有事往堡里跑就行。”
刘三柱看着那些兵丁干活的架势，心里头那块悬着的石头落下来一点。
他婆娘见他扛着东西回来，眼圈又红了，但这回不是哭，是笑。
“五十亩？真是五十亩？”
“真的。地契后天发。”
女人攥着那袋土豆种子，翻来覆去地看，像看什么金疙瘩。
“这玩意儿能活？”
“官府说能活。”
“官府的话——”
“你信不信，地就在那儿。”
刘三柱把农具靠墙放好，蹲下来看了看那把铁犁。
铸得厚实，刃口锋利。
他摸了摸犁尖，手指上沾了一层铁灰。
这是真家伙。
四月十二，地化了。
刘三柱天不亮就起来，扛着犁往地里走。
和他搭伙使牛的是隔壁棚子的老陈，河南人，四十多岁，瘦得像根竹竿，但力气不小。
两人把那头退役军牛套上犁，一个扶犁，一个牵牛，一犁下去——
黑土翻开来，油亮油亮的，一股子泥腥味扑面而来。
刘三柱的手颤了一下。
他扶了半辈子犁，替别人翻了半辈子地。
这是头一回，犁下面的地，是自己的。
老陈在前头喊：“走直了！别跑偏！”
刘三柱没应声，低着头，死死盯着犁尖切开泥土的那道口子。
北风还没停，灌在脖子里冰凉。
但他浑身发热，手心全是汗。
远处那座半修好的军堡上，有个哨兵靠在墙垛子上往下看。
看见那些移民散在田里的身影，密密麻麻的，像春天地里冒出来的新芽。
哨兵往手心哈了口气，缩回垛子后头继续站岗。
三十里外的另一座军堡工地上，一队新到的移民正在卸车。
独轮车、牛车、骡车挤在堡门外，孩子的哭声、女人的吆喝声、牲口的响鼻搅在一起。
一个屯田司的文书站在堡门口，扯着嗓子喊名字。
“丁字第九号——”
“到！”
“丁字第十号——”
“到！到了！”
声音嘈杂、凌乱、热切。
刘三柱听不见这些。
他只听见犁铧切进冻土的声音，嚓——嚓——嚓——一下一下，像心跳。
他的地。
他的。
——
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