口水从嘴角流下来，眼睛翻白了一瞬，但没有晕过去。
顾长风松手，马云飞摔在地上。
他没有动。他趴在地上，双手抱着腹部，大口大口地喘气。右臂垂着，左肩肿着，鼻梁歪着，嘴角裂着，右肋青了一片。
顾长风蹲下来，从地上捡起一条塑料扎带，把马云飞的双手绑在背后。
“还打吗？”
马云飞趴在地上，脸贴着地面，没有回答。他的呼吸声很重，像一台老旧的鼓风机。
顾长风把他从地上拽起来，推到门口。庄炎和老炮已经等在外面，枪口指向正房方向。
庄炎看了一眼顾长风——头盔上有道白印，是马云飞那一肘留下的。左腿裤子上有个脚印，是那一膝踢的。右手虎口裂了一道口子，血顺着手指往下滴。但他站得很直，呼吸很稳。
“疯子，你挂了？”
“没有。他的血。”
庄炎没再问。他走过来，从顾长风手里接过马云飞，推着他往外走。马云飞的腿在发软，走路一瘸一拐。老炮跟上来，从背包里掏出纱布扔给顾长风。顾长风用嘴咬住纱布一头，另一只手缠了两圈，打了个结。
顾长风按住耳麦：“北极狼呼叫猛虎。马云飞已抓获。雇佣兵死的死跑的跑，可能有三个往北边跑了。注意拦截。”
“猛虎收到。北线卡点已发现三名可疑人员，正在拦截。”
“留活口。”
“明白。”
顾长风切掉频道，拨通了韩江的号码。
电话响了很久才接。韩江的声音带着一种不祥的预感：“顾队，你又怎么了？”
“掉头回来。”
“……为什么？”
“又多了个马云飞。”
电话那头沉默了整整五秒。然后韩江用一种接近崩溃的声音说：“顾队，我刚开出十五公里。”
“那你掉头，开回来。”
“你们特种兵打仗是不是有什么KPI？一个月必须抓几个？”
“没有。今天运气好。”
“你刚才也说是运气好。”
“这次是真的。”
韩江又沉默了五秒，然后叹了口气，那口气叹得又长又重，像是把一辈子的无奈都叹出来了：“行。我掉头。十五公里。你等着。”
二十分钟后，韩江的两辆SUV又从南线出口开回来了。
他下车的时候，脸上的表情已经不是震惊了，是一种接近崩溃的平静——就像一个人已经被雷劈了三次，第四次的时候他已经不在乎
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