上海的雨，终究没能追到琼州海峡以南。
取而代之的，是南海之滨那带着咸腥与灼烫的阳光，毫无遮拦地倾泻而下，将世界涂抹成饱和度过高的蓝与白。天空是暴烈的、没有杂质的蔚蓝，蓝得人心发慌。云朵像被漂白过又粗暴撕开的棉絮，堆叠在遥远的海平线上。风是热的，带着力道，呼啸着掠过皮肤，裹挟着海水蒸发的咸涩、渔港深处的鱼虾腐腥，以及某种更深层的、甜腻中潜藏腐朽的复杂气息——那更像某个庞大到无法想象的生命体，在永恒沉睡中缓慢代谢时呼出的温热气息。海浪声深处，在风歇的瞬间，仿佛藏着某种更古老、更规律的节奏，像巨兽沉睡中的吞咽。
陈默站在潭门镇老码头的水泥堤岸上，不由自主地眯起眼。这过于充沛的光线，像无数细针，刺向他久居阴霾的瞳孔。眼前那片无边无际、在烈日下跃动着亿万碎钻般光斑的蔚蓝，第一次以如此蛮横的姿态占据他全部视野。海，不再是地图上的色块。它是一种有质量的、呼吸着的、充满不容置疑力量的存在。哗啦——哗啦——那声音沉稳有力地宣告着此地法则的彻底颠覆：脚下混凝土的“坚实”是幻觉，身后陆地的“依托”正在退却。这过于明亮的日光，竟让陈默产生一种被彻底暴露、被某种古老目光缓慢审视的异样感。
左肩早已愈合的伤口，在闷热空气里泛起一丝隐痛。他下意识按住左侧胸口。隔着被汗濡湿的衣物，令牌的轮廓清晰可辨，触手是熟悉的、与周遭炽热格格不入的冰凉。这枚来自秦岭墓穴的信物，成了他与身后那片渐行渐远的大陆之间，最后一根若有若无却又坚韧的连线。
“到了。”林月的声音从侧后方传来，平稳得不带情绪。她戴着茶色飞行墨镜，镜片反射冷光。深蓝色速干衬衫袖子挽到小臂，露出线条结实的小麦色皮肤。她身后半步，跟着皮肤黝黑如陈年船木、满脸深刻皱纹的船老大郑老大，嘴里叼着永不点燃的旧烟斗，正用急速的方言说着什么，粗糙的手指指向码头一侧。
陈默望去。那是船的丛林。“琼潭渔708”并不起眼，约二十米长，船体白蓝漆斑驳，露出暗红底漆。驾驶室玻璃干净，甲板上渔网捆扎整齐。整艘船透着被精心维护的可靠感，朴素，粗粝，浸透了海盐和风浪的痕迹。
“明面上的载体。”林月走近，声音压低，
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