后一行留着一句话，笔迹与前面相同，可墨水略淡："这局棋我走了三百年。’’
‘’三百年间，有十二个人从这亭中经过，没有一个人落子。’’
‘’你若想落，便落吧。"
孔宣将棋谱叠好，与草蚱蜢放在一起。
他走到棋盘的另一侧，在那条空着的石凳上坐下。
日头偏西了，将亭子的影子拉得很长，落在溪面上，随水波晃动。
他没有急着下那枚棋。
他只是坐在那里，看了一会儿棋盘上那些已经落定的棋子。
他数了数白子的位置，又看了一遍黑子的布局。
然后，他伸手入袖，取出那粒从城门口草叶中带出来的白色小石子。
石子在掌心中静静躺了片刻，凉丝丝的。
他将石子放在棋盘上那个空缺的位置。
石子落下的那一瞬，棋盘上所有棋子的颜色都淡了一瞬，像墨迹遇了水，随即又恢复了原状。
风吹过亭子，将石桌上的落尘拂去了一层。
棋局补完了。
那粒石子嵌在格线交错的点上，与周围的棋子融为一体。
孔宣收手，站起身，走出石亭。
天色已经从淡蓝转为浅橘。
山影在远处绵延，像一道被拉长了的暮色。
他走过石桥，桥面上的青石板被日晒得微烫，踩上去暖意从鞋底渗上来。
过了桥，路便不再是沙地了。
是一条黄土路，宽约三尺，两侧长满了半人高的野草。
草穗在晚风中摇动。
他沿着黄土路走了一程。
暮色越来越深，天空从浅橘转为青灰，又从青灰沉入深蓝。
星光在头顶一颗一颗亮起来。
他走到一处高地。
高地上长着一棵孤零零的老松，枝干苍劲，松针在夜风中发出细密低沉的声响。
孔宣在老松下停步。
他在松根旁坐下，背靠树干，面向来路的方向。
夜风从远处吹来，带着水汽和枯草的气息。
他低头看了看怀中。
两枚卵在夜色中搏动均匀，不快不慢。
雏鸟和幼鸟已经缩回衣褶深处，呼吸平稳。
他靠着树干坐了一会儿，然后从怀中取出那两粒石子，一枚黝黑的，一枚灰白的，并排托在掌心里。
两粒石子表面都没有纹路。
可它们贴在一起时，孔宣感觉到它们之间有一种极细微的牵引，像是两块磁石在缓缓地相互转动。
他将石子收回袖中，靠着树干闭上眼。
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