挂着一盏灯。
灯是亮着的。
暖黄色的光芒从灯罩中透出来，像一粒在夜风中微微跳动的星。
孔宣在坡顶站了一会儿，然后走下缓坡，朝那座城走去。
溪流横在路前，水声淙淙。
他挽起衣袍下摆，涉水而过。
水凉，及膝。
水底的卵石被磨得圆滑，踩上去稳当。
他上了对岸，水珠从袍角滴落。
城门口的灯在他走近时轻轻晃了一下，像是被风吹的。
他跨过门槛，走入城中。
城中没有街道，没有屋舍。
只有一片巨大的空地。
空地由青石板铺成，石面平整。
空地正中央，立着一座碑。
碑不高，齐胸。
碑身由灰白色的石料砌成，表面打磨得极为光滑。
碑上没有字。
可碑前的地面上，放着一只碗。
碗是粗陶的，和他在矮坟前见到的那只一样。
碗沿有一道细细的裂纹。
碗心盛着半碗水，水面映着城门口那盏灯的光，像一小片暖黄色的月。
孔宣在碑前站定。
城门口那盏灯的光，正好照在他背上，将他的影子投在碑面上。
影子的轮廓落在灰白的石面上，清晰而完整。
他没有弯腰去看那碗水。
他只是站在碑前，将那根藤须从木盒中取出，放在碗沿上。
藤须落下时，碗中的水面轻轻漾了一下，随即又恢复平静。
他感觉到怀中的那枚空壳，贴着他的胸口，正缓缓地吸收了什么东西。
孔宣站了许久，久到城门口那盏灯的火苗跳了三次，久到影子从碑面中央移到了碑脚。
然后他弯腰，将碗沿上的藤须取回来，重新放回木盒中。
他直起身，朝碑后走去。
碑后没有路。
可他走过碑身之后，脚下的青石板忽然变成了另一种质地。
更软，更暖，像晒了一整日的河滩。
他低头，青石板已经不见了。
他站在一片湿润的沙地上，沙是灰白色的，泛着淡淡的银光。
前方有一道水线。
不是河，也不是溪，是海。
海浪正缓缓地涌上沙岸，又退去，留下潮湿的波纹。
海浪涌上来，没过他的鞋面，又退去。
海水是温的，带着淡淡的咸。
他站在海边，海风迎面吹来，带着水汽和远方的气息。
怀中的三只小鸟同时动了一下。
雏鸟探出头来，金瞳望着海面，发出一声短促的啼鸣。
幼鸟也探出头来，
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