一月十六日，凌晨四点。
雨花台。
寒雾像一块湿冷的布，裹住整座山头。风刮过残破的战壕，发出呜呜的声响，像是无数亡魂在低泣。
孙元良站在主阵地残破的掩体后，举着望远镜，死死盯住山下。连续五天，日军像是被抽走了所有理智，一波接一波，不要命地往上冲。没有停歇，没有喘息，只有无穷无尽的人海与炮火。
昨天一天，日军足足发动了六次冲锋，六次全被打退。山坡上早已铺满尸体，一层叠一层，鲜血顺着弹坑的纹路往下淌，在冰冷的泥土里凝成暗红的河。可鬼子依旧像潮水一般，前赴后继，仿佛根本不知道什么叫死亡。
“师座，前沿报告，鬼子又上来了。”
参谋长跑过来，声音沙哑得如同砂纸磨过石头——他已经哑了整整三天，每一个字都带着血沫子。
孙元良没有应声。
山脚下，黑压压的人群正在集结，至少五千人，排成三道整齐的散兵线方阵。这不是试探，不是骚扰，是日军压上全部家底的最后一搏。
“师座，咱们的人不多了。”参谋长的声音控制不住地发抖，“前沿连只剩不到一百人，二营还剩两百，三营……已经打光了。预备队拼到最后，也只剩三百。能拿枪站着的，统共不到六百人。”
孙元良缓缓转过身，望向身后那些趴在战壕里的士兵。
他们浑身是泥，满脸硝烟，眼睛熬得通红，布满血丝。有的人靠在冰冷的战壕壁上，站着就睡着了，手里还死死攥着枪；有的人醒着，一遍一遍擦拭早已发烫的枪管。他们跟着他，从淞沪一路撤到南京，从南京城外打到雨花台，整整十六天。
十六天，没有一夜安眠，没有一顿热饭，没有一刻停火。
“传令下去。”孙元良的声音很低，却异常清晰，“打完今天这一仗，撤。”
参谋长猛地一怔：“师座，撤？往哪儿撤？”
“城里。”孙元良望着远方灰蒙蒙的南京城，“唐司令说了，城垣守不住，就撤进城里打巷战。巷战顶不住，就钻地下通道。通道也守不住，就从下关过江。总而言之——人不打完，南京就不算输。”
凌晨五点半，日军的进攻如期而至。
迫击炮炮弹像冰雹一样砸在阵地上，炸得土石横飞，弹片呼啸。孙元良站在战壕里，一动不动，盯着那些越来越近的黑影。
三百米。二百米。一百五
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