里，中国就是一个无足轻重的国家。我们死了多少人，打了多少仗，守了多少天，都不重要。重要的是，我们输了。输了，就什么都不值。”他顿了顿，声音沉下来，“弱国无外交。不是人家看不起你，是人家根本看不见你。你的死活，跟他们没关系。”
他转过身，走回桌前，拿起那份报纸，叠好，放进抽屉里。“留着。等以后，让他们看看。看看他们当年是怎么写我们的。”
下午二时，安全区。
拉贝在办公室里写日记。他的笔尖在纸上沙沙作响，字迹潦草，但每一个字都用力。
“一月二十六日。意大利使馆撤离。参赞说中国人不值得同情。我告诉他，他错了。今天又有炮弹落在安全区，死了两个孩子。我去日军指挥部抗议，他们说是‘误炸’。误炸？同样的地方，误炸了三次？我不信。但没有办法。我只能记录下来。总有一天，真相会大白于天下。”
他放下笔，揉了揉太阳穴。窗外，又传来一阵爆炸声。不是炮弹，是日军的飞机。它们在安全区上空盘旋，机翼上的太阳旗清晰可见。
百姓们蹲在地上，抱着头，瑟瑟发抖。拉贝站起来，走出办公室，站在院子里，抬头看着那些飞机。
飞机没有投弹。它们转了几圈，飞走了。拉贝站在那里，一动不动。他知道，它们不是来轰炸的。它们是来示威的。告诉这里的人——你们跑不掉。
米尔斯走过来，递给他一杯水。“拉贝，你该休息了。”
拉贝接过水，喝了一口。“米尔斯，你说，我们做的这些，有用吗？”
米尔斯沉默了一会儿。“有用。至少这些人活着。至少有人知道真相。”
拉贝点点头。“对。至少有人知道真相。”
傍晚六时，唐生智站在中华门城墙上。
赵坤站在他身后，手里拿着一份电报。“司令，美国大使馆发来电报，说他们已经安全撤离到上海。他们祝我们好运。”
唐生智接过电报，看了一眼。“祝我们好运。”他把电报递给赵坤，说，“存档。”
赵坤接过电报，犹豫了一下，说：“司令，您说，他们真的希望我们好运吗？”
唐生智摇摇头。“不。他们不在乎我们好不好运。他们只是客气一下。就像你碰到一个快死的人，说‘保重’一样。嘴上客气，心里无所谓。”
赵坤没有说话。
唐生智望着远处
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