二月四日，凌晨一时。
总统府，地下室。
油灯的光在砖墙上摇摇晃晃，照得人影忽明忽暗。空气里弥漫着药水味、血腥味和潮湿的霉味混在一起，像一只看不见的手，掐着人的喉咙。
邓龙光躺在担架上，左腿和左臂缠着绷带，绷带上渗出一片暗红色的血。他睁着眼睛，望着天花板，没有睡着。
王耀武蹲在他旁边，左肩吊着绷带，右手里攥着一支步枪。他的脸上全是硝烟，眼睛布满血丝，嘴唇干裂，起了好几层皮。
他已经两天没有合眼了，但眼睛还是亮的——亮得像两颗烧红的炭。
“老邓，你伤成这样，还撑得住吗？”王耀武的声音很轻，轻得像怕吵醒什么人。
邓龙光没有回答。他转过头，看着王耀武，看了很久。然后他笑了，笑得很难看，嘴角扯动脸上的伤口，疼得他龇了牙。“撑不住也得撑。83军还没打完。”
王耀武低下头，没有说话。他知道83军还剩多少人。不到五十个。从两千多人打到不到五十个。邓龙光说“还没打完”，不是还有兵力，是不甘心。两千多条命扔在南京，他舍不得走。
楼梯上传来脚步声。很沉，很慢，每一步都踩得很实。唐生智从上面走下来，军装上的灰还没拍干净，脸上满是疲惫，但腰板挺得笔直。
他站在地下室中间，看着两个人，沉默了几秒。油灯的光照在他脸上，把他的影子拉得很长，投在砖墙上，像一个巨大的问号。
“王耀武，邓龙光。”
两个人同时抬起头。
“天一亮就撤。船在下关等着，宋希濂在接应。”
王耀武愣了一下，站起来。他站得太快，左肩的伤口被扯动了，血从绷带里渗出来，顺着胳膊往下淌。他没有低头看一眼。
“司令，我不撤。”
邓龙光也从担架上撑起身体。他的左臂使不上劲，只能用右肘撑着担架边缘，额头上的青筋暴起来，脸色白得像纸，但眼睛很亮。
“司令，我也不撤。”
唐生智看着他们，声音不大，但每一个字都像钉子钉在地上。“这是命令。”
“命令我也不撤。”王耀武往前走了一步。他的左肩在滴血，一滴一滴落在地上。“司令，七十四军从淞沪打到南京，死了多少人，我不知道。我只知道，没有一个逃兵。你让我撤，我撤了，我怎么跟死去的弟兄交代？他们躺在雨花台上，躺
本章未完，请点击下一页继续阅读！