一九三八年夏天，浩荡长江奔涌东流，江水裹挟着中原大地的泥沙，一路横贯南北。长江两岸，一座城在敌寇铁蹄下隐忍蛰伏，一座城在战火边缘厉兵秣马，两片土地呼吸着同一份沉重，也坚守着同一个信念。下游的南京被阴霾笼罩，中游的武汉已是战云密布，抗战史上规模空前的大会战，已然箭在弦上。
南京城内的国际安全区，连片棚屋依旧拥挤简陋，地上铺着的稻草被反复踩踏，早已泛黄板结。清晨的日光透过破损的木窗斜斜照入，落在围坐的孩子们脸上。棚屋中央，一位须发花白的老先生正为孩童们讲学，手边那本《左传》被翻得破烂不堪，书页边角尽数卷起，好几处散脱的纸页用粗线草草缝补，外露的线头在风中轻轻晃动。
“晋灵公不君，厚敛以彫墙……”
老先生的嗓音历经数月磨难，比冬日里更加微弱，如同风中摇曳的残灯，却始终不曾熄灭。经历过城破屠戮的岁月，孩子们早早看透了苦难，可眼底的光亮分毫未减。长久身处黑暗，他们习惯了压抑的环境，却从未丢掉心底对光明的向往。
年纪最小的男孩高高举起手，睁着澄澈的眼睛问道：“先生，‘不君’，就是不配做君主的意思吗？”
老先生缓缓点头，疲惫的脸上扯出一抹极淡的笑意，他慢慢抬手，轻轻抚摸孩子的头顶，动作迟缓而温柔。
“是的。”
男孩似懂非懂，迟疑片刻又追问：“那侵占我们家园的日本人，他们的首领，也是‘不君’吗？”
这一问，让狭小的棚屋瞬间陷入寂静。周遭的大人纷纷低头，神色凝重。日军在城内四处巡查，安全区虽有国际力量庇护，却也不敢随意议论。
老先生沉默许久，俯身凑近孩子们，压低了声音，话音轻缓却字字有力：“他并非失德的君主，而是闯入家园的强盗。”
男孩眨了眨眼，似懂非懂地低下头，伸出手指在松软的泥地上一笔一画描摹。他写下“中国”二字，竖笔挺得笔直，宛如不倒的旗杆；外框方正厚重，恰似守卫家园的城池。写到“国”字内里的玉，他指尖用力，在泥地里戳出一个浅浅的小坑。
身旁的小女孩见状，悄悄从怀中掏出一小片碎纸。这纸片是从糊窗的旧纸上撕下来的，边缘凹凸不齐。她趴在地上，学着男孩的模样临摹字迹。写完之后，她小心翼翼将纸片折起，
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